Светопряди

Спокойствие — не побег. Это возвращение домой Бывает, события в жизни набрасываются, как буря. Вдруг — письмо с плохой вестью, слово, брошенное в сердечную рану, внезапный поворот, которого не ждал… Внутри — ком, дыхание сбивается, мысли путаются, хочется кричать, метаться, рвать на себе все, что надето. Но всё это — не помощь. Это огонь, который не освещает, а только сжигает, добавляет разочарования, опустошает. А ведь есть и другой путь. Тихий. Древний. Настоящий. "Тот, кто в бурю может сохранить внутреннюю гладь, тот уже победил половину беды...

«Время — не враг и не судья. Время — ткань, в которой ткётся наша жизнь. Позволь ему шептать тебе свой древний ритм». из Листослова Берегинника Бояны Помежной Иногда кажется, будто весь мир живёт по часам, которые нам не принадлежат. Быстро, резко, с наперегонки. Вокруг — спешащие шаги, графики, сроки, цели, которые меркнут сразу после достижения. А ты вдруг ловишь себя на ощущении отставания. Как будто твой внутренний маятник качается не в ту сторону. Не успеваешь. Не догоняешь. Что-то теряешь. И разум в панике просит: «Скорей, скорей!» Сердце замирает и ждет неприятностей или наоборот...

«Когда стены падают, небо становится ближе. Когда рушится дом снаружи — ищи очаг внутри. Он не дымит. Он светит.» из Листослова Берегинника Бояны Помежной Иногда приходит время — и всё, что было устойчивым, трещит. Работа, отношения, здоровье. Планы рассыпаются, как засохшие листья. Опираться больше не на что — как будто все берега отступили. И ты стоишь в середине шторма, босая, дрожащая, с пустыми ладонями. Берега ушли. Солнце — в тучах. Дом — под обломками. Что делать, когда всё привычное уходит из-под ног? Когда бежать некуда и оставаться невмоготу...

Когда всё гаснет — стань тем, кто приносит свет. Себе. Тихо. Постепенно. Но — по-настоящему. из Листослова Берегинника Бояны Помежной Пламя не умирает — оно затаивается в золе. И если ты тихо подуешь на него дыханием веры, оно снова вспыхнет. Бывают дни, когда внутри будто сыро. Душа сидит, как птица под промокшим крылом, и не поёт. Руки не тянутся к любимому. Дело — понятное и привычное не то, чтобы не спориться, а даже браться за хочется за него. Сердце не отзывается ни на что. Желания тускнеют...

«Покой — не итог. Покой — твой дом, к которому возвращаются снова и снова.» из цикла: "Светопряди" Иногда спасение не в словах, а в молчаливом месте, где тебя не спрашивают, а греют. Где даже боль укладывается рядом — и не страшит. Бывает так, что стоишь в середине дня, а всё вокруг — будто крик и распад. И ты сама не иначе как крик. Тихо внутри только больно. «Когда снаружи шторм — ищи не берег, а пещеру в себе», — говорила мне старая Матица, та, что умела слушать дождь так, будто он был откровением...