Виски, дым и грани жизни

Глава 5: День для себя, или Как я понял, что жизнь — это комедия (и я в ней — главный клоун) Солнце медленно садилось над горизонтом, заливая город мягким розовым светом. Я решил провести этот вечер не в баре «Последний шанс», а наедине с собой. Прогулка по знакомым улицам казалась мне более привлекательной альтернативой. В конце концов, кто бы не хотел провести вечер с самым интересным человеком на свете? То есть с самим собой. Шаги унесли меня к уютному кафе на углу улицы. За стеклянными дверями...

Стакан четвёртый Бар "Последний шанс" сегодня напоминал сцену из пьесы, где все актёры забыли свои роли, но продолжали играть, чтобы не разочаровать зрителей, которых, впрочем, не было. В углу, над расстроенным пианино, висела табличка: "Не играйте похоронный марш. Это портит аппетит". За одним столиком сидел мужчина в костюме, который явно был слишком дорогим для этого места, и нервно постукивал пальцами по столу, словно отбивал морзянку: "SOS, я застрял в баре с философом-алкоголиком". За другим...

Стакан третий Бар "Последний шанс" сегодня был необычно тихим. Не то чтобы пустым — пара завсегдатаев сидела в углу, переговариваясь вполголоса, а бармен Джек, как всегда, протирал стаканы, будто это было его призвание. Но тишина здесь была особенной. Она витала в воздухе, смешиваясь с запахом старого дерева, виски и чего-то неуловимого, что нельзя было назвать ни надеждой, ни отчаянием. Фрэнк сидел за стойкой, но сегодня он был не в центре внимания. Он молча смотрел на стакан, который держал в руке, как будто в нём была заключена какая-то тайна...

Бар «Последний шанс» в этот вечер был похож на театр абсурда. Обычно здесь собирались мужики, которые приходили сюда, чтобы забыть о проблемах, а не обсуждать их. Но сегодня всё изменилось. Бар был набит до отказа, и половину посетителей составляли парочки. Мужчины в наглаженных рубашках, которые явно не успели забронировать столик в ресторане, и женщины, пытающиеся скрыть разочарование за улыбками. Столы были завалены розовыми сердечками, шоколадками и свечами, которые кто-то явно купил в последний момент...

Стакан первый Тот вечер я не помню. Нет, серьёзно. Я помню только обрывки: тусклый свет барной стойки, запах старого дерева и виски, голос, который говорил что-то важное, но я не мог разобрать что. И его. Фрэнка. Или не Фрэнка. Человека, который сидел напротив и смотрел на меня так, будто видел насквозь. Я не помню, как мы познакомились. Не помню, о чём говорили. Не помню, сколько стаканов опустошил. Но я помню, как он сказал что-то, что задело меня за живое. Что-то, что заставило меня проснуться на следующее утро с мыслью: "Я должен вернуться...

Пролог: "Философия за бутылкой" Бар "Последний шанс" был тем местом, куда приходили не для того, чтобы напиться, а для того, чтобы забыть. Или вспомнить. Или просто потому, что больше некуда было идти. Стены здесь помнили больше, чем могли бы рассказать, а воздух был пропитан запахом дешёвого виски, сигаретного дыма и несбывшихся надежд. За стойкой сидел он. Не просто алкаш, а Алкаш с большой буквы. Человек, который превратил пьянство в искусство, а цинизм — в философию. Наверное, его звали Фрэнк...