Истории из жизни. Все имена изменены.

Вся моя жизнь умещалась в маршруте "работа - магазин - дом". Дом - это тихая двухкомнатная квартира, где каждый вечер за окном зажигались такие же одинокие огни, как и мой. Сын, моя единственная и самая большая радость, уже давно обзавелся своей семьей и жил в другом районе. Его визиты по выходным были как глоток свежего воздуха.    Чудес не бывает. Я усвоила это правило за 25 лет брака с человеком, который медленно, но верно растворялся в алкоголе. Мы не жили - мы существовали на развалинах когда-то данных обещаний...

Он вошел с букетом. Не с тем, что покупают по дороге домой, отбиваясь от назойливых бабушек у метро - помятая роза в целлофане. Нет. Это была шикарная, продуманная до мелочей композиция. Белые кустовые розы, веточки эвкалипта, несколько стрекозиных крыльев гипсофилы. Пахло летом, нежностью и чужой парфюмерией. "Просто так", - сказал он, протягивая мне этот ароматный шедевр. У меня даже дыхание перехватило. Не от восторга. От несоответствия. Мы не были парой, которая дарит цветы "просто так". У нас был прочный, "прогрунтованный" бытом брак, где дарят вазы на юбилеи и носки на Новый год...

Это случилось в обычную субботу, которая пахла кофе, ленью и надеждой выспаться. Мы с мужем Андреем валялись в кровати, закутавшись в одеяло, как два счастливых бурундука. Воздух был густым и липким от сна, сладкого ничегонеделания и смутных планов на вечерний фильм под пиццу. Идиллия длилась ровно до того момента, пока в прихожей не раздался резкий, металлический звук. Щелчок. Скрип. Шаги. Сердце упало куда-то в пятки, а потом отчаянно заколотилось в груди. Мы переглянулись. Вор? Но вор не стал бы так уверенно топать по нашему ламинату...