Номер с историей

– Девушка здесь жила, Катя. Тоненькая такая, с рыжей косой. Вот, посмотрите на фото, это же ваш адрес на обороте написан? Я медленно вытерла руки о белоснежный фартук, чувствуя, как под ребрами на мгновение стало пусто и холодно. Передо мной стояла женщина – выцветшая, сутулая, в тяжелом шерстяном платке, который в нашем сочинском июне смотрелся как погребальный саван. Елена. Мать той самой «проблемной» гостьи, которую мы с Арменом выносили из четвертого номера в три часа ночи, завернув в старый брезент...

– Ты не понимаешь, он меня со свету сживет, если узнает! Алиса стояла у стойки администратора, сжимая в пальцах ключ от седьмого номера. На ней был дорогой брючный костюм цвета кофе с молоком, идеальная укладка, легкий аромат ванили. Она выглядела ровно так, как должна выглядеть шеф-повар ресторана «Белая Магнолия» – холеная, уверенная, почти надменная. Почти. Сейчас в ее глазах плескался животный страх, который я, как хозяйка гостевого дома, видела сотни раз. Страх разоблачения. Я молча налила ей рюмку ледяной воды из кулера...

– Ключи на стол положи, Валя. Живо. Я стояла в дверях кухни, скрестив руки на груди. Мой белоснежный льняной костюм идеально контрастировал с её заляпанным соусом сарафаном. Валентина даже не обернулась, продолжая методично выгребать из холодильника домашний сыр, который Армен привез специально для «заезда» москвичей. – Анечка, не начинай, – Валя причмокнула, облизывая палец. – Брат сказал, что семья – это святое. А я в этом твоем курятнике гость. Имею право на лучший сервис. Она обвела рукой мою кухню так, будто это были её владения...