Сад любимому поэту.
Я вижу милую с улыбкой
Ее растрепанную снами
И в этом счастье страстью зыбкой
И отражение внимает
Во взгляде в призрачное утро
В том, кто проснулся с нею рядом
И планов горы беспробудных
И радость встречи, как не странно
Поэт, призвание иль страсть
Как в этих мыслях не пропасть
Как рассказать о том о многом
Когда слова ложатся слогом
И смотрит с ужасом она
В нем бес, или таланта дна
Подумаю об этом завтра
Ведь завтрак ждет и не напрасно
Потом любовь стуится с глаз
Как будто здесь в последний...