Арт-Истории

Душный, застоявшийся воздух подземной парковки разрывали крики раненных, короткие очереди штурмовых винтовок и противный визг механизмов. Рик двигался спиной вперёд, шаря фонарём, закреплённым на цевье штурмовой винтовки, в попытке обнаружить это кибернетическое адское отродье среди множества покосившихся бетонных опор, испещрённых выбоинами от пуль. - Сэм, - тяжело прохрипел он, чувствуя, как ему не хватает воздуха. – Надо отступать к точке входа. Мы ничего не сможем сделать… - Идём, я прикрою...

На болоте царила духота. Горячий, влажный воздух был пропитан зловонными испарениями и заполен стрёкотом и звоном миллионов неизвестных насекомых. - Твою мать, кажется, мне что-то к ноге присосалось… - тихо проскрипел Матвей, медленно двигаясь с пулемётом наготове. Обычно пулемётчики отличались крепким телосложением, но Матвей был не из этого числа. Недостаток мышечной массы он компенсировал неплохой экзоскелетной системой, позволяющей ему довольно ловко обращаться с громоздким пулемётом и таскать весь необходимый боекомплект...