Дневник терновой птицы

Мы приходим в этот мир говорить, но вместо этого храним все свои песни в немых обездоленных гортанях. Я засыпаю под песни китов, прекрасные и словно прощающие нам все наши грехи, В эти минуты, мне кажется, я обретаю свою настоящую семью. Но они слишком совершенны, чтобы принять меня в свой таинственный подводный мир. Во мне не осталось жизни. Вместо песен из моего горла вырываются короткие хрипы, они, словно раненые птицы, раненые воздухом. Пустота устала от меня. Я больше не нужна самой себе и никогда уже не взлечу...

Я больше не пишу стихи. Отлив обнажает землю и лазурь мечети Хасама Второго остается наедине с самой собой. Океан отталкивается от стен старого города, и голос муэдзина, теперь ничем не заглушаемый, звучит громче и грустнее. Я смотрю на свои руки, только сейчас заметив, как они постарели. Руки старухи, ласкавшие лишь кошек. Собирая вещи, я обнаруживаю собственную предсмертную записку, короткую и отчужденную. Наверное, я действительно хотела это сделать. Записка плавно опускается на дно корзины, может, кому-то пригодится...

26 апреля 2021 г. Музыка, единственный собеседник, который скажет вам всю правду, и эта правда удивительным образом не ранит вас и не унизит. Музыка великая печаль в мажоре и величественная в миноре. Я пишу эти строки и не знаю, куда они меня выведут. К каменному колодцу, черная гулкая вода которого притягивает к себе маленькую девочку с армянским именем. Заточенная в камень, бьется она в маленьком сердце, черная и тяжелая. А, может, к дому, где живут худые люди с прозрачными глазами и не прожитыми жизнями, которые превращаются в одиночество среди цветущих деревьев...

12 июля 2019 г. Спасла паука, накормила ежа, выпустила в небо божью коровку, слушаю стрекот кузнечика. Первый жаркий день в году под +38. Проводила солнце лишь до половины. В этом что-то есть, остановиться за шаг до завершения, победы, познания, потери, обретения, жизни и смерти. Дочитать самую лучшую книгу до предпоследней страницы и навсегда закрыть ее. Божья коровка, полети на небо, принеси мне хлеба, черного и белого - только не горелого. Задумалась о корне слова Неисповедимый. И о путях, которые приводят нас к нашим целям...

Тепла по-прежнему нет, холодный северный ветер сводит на нет все усилия солнца прогреть воздух. Интуиция подсказывает, что так и будет. Я уже и забыла, когда было настоящее лето, определенно, много лет назад. Зато сегодня пахло свежескошенной травой, весь день провела на лоджии, успела и замерзнуть и согреться. Дочитала «Вчера» Фелиции Йап, концовка оказалась неоригинальной, а неожиданная мыльность – раздражающей и неуместной, к тому же крайне искусственной. Но идея все же интересна и оригинальна,...

Внезапное тепло, пахнущее снегом, в последний день июня. Пятнадцать холщовых сумок - бизоны, гейши, черепахи. От болезней удлиняются глаза, продолговатые глаза древних итальянских мадонн. Держать взгляд долу – так ближе небеса. Над головой лишь небо и свет давно потухших звёзд. Ты свыкаешься с болью и холодными летними вечерами. Ты надеваешь серьги и браслеты, которые никогда не носила, и принимаешь свой дар. Ты прощаешь. Тебя больше не ранят слова и взгляды. Твоя трехцветная кошка вгрызается в твои...