«Мне нравится…» или как одно «увы» разрушает всю иллюзию
Мы слышали эти строки в исполнении Аллы Пугачёвой, под тихий гитарный перебор в новогоднюю ночь, в кадре, где Надя Шевелёва с грустной улыбкой смотрит в окно. Для миллионов роман Таривердиева на стихи Марины Цветаевой стал синонимом светлой меланхолии, уютного расставания, почти домашнего сожаления. Но если отключить музыку, взять в руки томик 1915 года и прочитать текст глазами — без аккордов, без киношного антуража, — вы почувствуете совсем другое. Не покой. Надрыв. Не благодарность судьбе — отчаянную попытку убедить себя в том, чего нет на самом деле...