Мини-романы

Туманное утро медленно окутывало город, словно призрачная вуаль, пряча его от остального мира. Серые облака низко нависали над крышами домов, роняя редкие капли дождя на мокрую мостовую. В такой день особенно остро чувствуешь одиночество и безысходность, когда даже солнце не хочет пробиваться сквозь плотную завесу облаков. Егор сидел на потрёпанной скамейке в парке, где каждый лист, каждый камень хранили воспоминания о ней. Его взгляд был устремлён вдаль, сквозь пелену дождя, а мысли кружились в бесконечном танце отчаяния и надежды...

Эта погода сводит с ума, как и бесконечное ожидание… Капли медленно сползают по стеклу, и мне кажется, что каждая из них топит моё сердце. Сегодня уже 284 день, как его нет. Хотя сказал, что это не займёт много времени. Мне кажется, что в один момент, я собьюсь со счёта, и это станет моей гранью. Мне придётся забыть… В очередной раз подхожу к окну, с огоньком надежды, который угасает всё больше и больше, но его всё нет. Не замечаю, как слёзы в очередной раз скатываются в унисон с каплями дождя. Хочу обнять...

Ни что не мотивирует… До ближайшего вечера. Обожаю вечера… Слышны лишь звуки тишины и чувствуется запах одиночества, перемешанный с мыслями и нотками алкоголя. Любовь к одиночеству родилась уже давно, но выросла она недавно. Звуки проезжающих машин за окном и вид с девятого этажа старого дома. Всё кажется до боли знакомым, родным. Я слишком хладнокровна к себе: ежедневная предвзятость, всё не так, я ничего не умею, нужно похудеть, всё делаю не так...