3.Стеклянная империя

Бункер Карпова напоминал оперный театр перед финальным актом – роскошные хрустальные люстры дрожали от взрывов где-то на поверхности, кроваво-красный ковер поглощал шаги, а вместо музыки гремели автоматные очереди. Аня шла первой, ее новый облик – пепельная блондинка с безжизненными глазами – казался теперь пророческим. "Три года. Три года мы шли к этому моменту", – мысли стучали в висках синхронно с пульсом. Макс прикрывал тыл, его пальцы скользили по стволу, вспоминая вместо клавиш теперь уже запах пороха...

Макс стоял на крыше полуразрушенного здания, холодный ветер рвал его куртку и забирался под одежду ледяными пальцами. Город внизу раскинулся как больной организм — мерцающие огни фонарей напоминали неровный пульс, а темные переулки сходились в паутину венозных троп. "Она должна быть здесь", — думал он, сжимая в руке флешку с последними координатами. Запах гари и сырости витал в воздухе, смешиваясь с ароматом его собственного страха. Пальцы автоматически проверили оружие за поясом — холодный металл пистолета, знакомый вес гранат...

Лера пробиралась по вентиляционной шахте, каждый мускул в ее теле горел от напряжения. Металлические края царапали кожу сквозь тонкую ткань водолазки, оставляя кровавые полосы. Воздух был густым, пропитанным запахом масла и чего-то химически-сладкого — как будто сама вентиляция пыталась ее отравить. "Третий поворот налево, затем двадцать метров прямо", — вспоминала она схему, которую изучала три ночи подряд. Где-то внизу, за стальными перегородками, располагался кабинет Карпова. Его сердцевина...

Зеркало в гостиничном номере отражало незнакомку. Каштановые волосы, которые Аня годами собирала в небрежный хвост, теперь были коротко стрижены и окрашены в пепельный блонд. Контактные линзы превратили её карие глаза в холодные голубые. Даже форма носа изменилась благодаря тонкому слою специального пластика. Она провела пальцами по новому лицу, ощущая подушечками каждый миллиметр искусственной кожи. "Аня Петрова больше не существует", — подумала она, разглядывая паспорт на имя Алёны Смирновой. Номер в дешёвом мотеле на окраине Екатеринбурга пах плесенью и отчаянием...

Дождь стучал по крыше дешевого мотеля где-то на окраине города, где Макс уже третью неделю скрывался под чужим именем. Комната пахла сыростью, дешевым отбеливателем и чем-то еще — может, плесенью, а может, страхом. Макс сидел на краю кровати с просевшими пружинами, его пальцы нервно перебирали края фальшивого паспорта. "Артем Новиков. Специалист по кибербезопасности". Как же все это далеко от того, чем мы занимались в "Щите", — мелькнуло у него в голове. Он поднял взгляд на потрескавшееся зеркало напротив...

Дождь барабанил по ржавой крыше склада, словно пытался выстучать код, который Лера так и не смогла расшифровать. Ветер завывал в щелях разбитых окон, превращая пустое пространство в гигантский духовой инструмент, играющий похоронный марш. Она стояла в тени у входа, пальцы судорожно сжимали флешку — маленький кусочек пластика, который, возможно, был билетом в один конец. "Склад №14. Полночь. Только ты одна". Эти слова информатора звенели в голове, как навязчивый мотив. Лера прикоснулась к пистолету у бедра, проверяя, на месте ли он...