Драматичные рассказы

– Вы знакомы? – поинтересовалась у него Наталья. – Этот человек и правда наш родственник? Он утверждает, что двоюродный дядя. – По степени родства не подскажу, но к Павлу Петровичу он шастал, дядькой его звал, это было, – ответил участковый. – А так, что мне Москвина не знать, если он всю жизнь в соседней деревне обитал. А теперь все, у жены нервы сдали, он же, паразит, у соседей воровать начал. Сговорились они, да и закрыли его на три года. Вышел уже, значит, а у меня не отметился, а Москвин? – А я чего, бомж теперь же получается, без прописки, работы и пенсии трудовой, – заныл дядя Сергей...

– Дед мне этот дом обещал, делитесь наследством, а то в суд подам! – нагло заявил Артему и Наталье их двоюродный дядя Сергей. – Мало ли что в завещании, он просто переписать его не успел. – Дядя, да ты тут лет двадцать не показывался! – возмутился Артем. – Кто тебе там что мог обещать? – А ты не лезь! – рявкнул на него двоюродный дядя. – Ездил я, свидетели тому есть, у соседей можете спросить. И вообще, много, что ли, у вас родни? Теперь я здесь старший, вот и слушайтесь. Павел Петрович, дед Натальи и Артема, много лет был семейным патриархом, жена его давно умерла, сын тоже ушел из жизни...

"Он вам близкий родственник? - равнодушно спросила женщина в белом халате. Нет..." - слова застряли в горле, когда медсестра скользнула по мне взглядом. "Хотя мы живем вместе уже 23 года..." "Тогда ждите здесь. Пропустить не можем по - закону. Вы ему никто." Я стояла в больничном коридоре в домашнем халате и пушистых тапочках, дрожа от ужаса и унижения. Ведь выскочила из дома, даже не переодевшись, когда позвонили с работы Максима и сообщили - несчастный случай... Вскоре раздалось знакомое шипение...

– Ты сошлась с моим женихом? – Марина швырнула телефон с фотографиями на стол. – Как ты могла, Наташка? – А что такого? – младшая сестра демонстративно поправила волосы. – Подумаешь, было то пару раз. Зато теперь он со мной, а не с тобой. Марина схватилась за спинку стула, чтобы не упасть. На экране телефона светилась переписка – десятки сообщений между предательницей и Игорем. Встречи в отелях, совместные выходные, планы на будущее. И всё это началось ещё год назад, когда она готовилась к свадьбе...

Зинаида выскочила из такси, швырнув водителю смятые купюры. Сердце колотилось как бешеное, в новостях показали взрыв газа в том самом доме, где жила ее семья. Та самая семья, которую она бросила пять лет назад. "Господи, только бы живы!" – она неслась через двор, путаясь в длинном платье. У окон девятиэтажки толпились зеваки и репортеры, пожарные разматывали шланги, скорая забирала пострадавших. – Пропустите! Там мои дети! – она рванулась к подъезду, но спасатель схватил ее за локоть. – Куда? Нельзя! – Вы не понимаете! Там моя семья! Квартира сорок семь! – Сорок седьмая? – спасатель нахмурился...