Собачий Бог и Ангел

Здравствуйте, я – ангел. Стоп! Только без пафоса. И не надо восторгов. Потому что я не сияющий белизной крыльев ангел света. Я – ангел смерти. Ага, вот так. Не знаю, почему нас разделили на черных и белых, ведь одно же дело делаем. Но только таков замысел того, кто пишет наши судьбы в свою книгу в потертой обложке из кожи цвета сырой глины. И прихожу я не за людьми. А то, я смотрю, вы уже ощутили, как по спине пробежал ручейком могильный холодок? Нет, я как в том анекдоте. «Стук в дверь. Мужик открывает, а там смерть с косой, но ма-а-а-ленькая...

Очень, очень хочется есть…Молоко у нашей мамы кончилось недели две назад, а может, и больше, я считать-то еще не научился. Неделя – это сколько дней? Пять или десять? Мама приносит нам еду, но её мало. И еще она не разрешает уходить с пустыря, из нашей норы, на улицу, которая совсем недалеко от нашего логова. А там люди ходят, и едой пахнет. Я один такой непослушный из всех, убегаю, пока никто не видит, иду на улицу и там потихоньку выглядываю из-за угла дома. Ложусь на тротуар, стараясь слиться с ним и превратиться в невидимку...