Рассказы про мужа

— Слушай, сынок, ну как ты вообще живёшь с этой? — Нина Степановна говорила негромко, почти ласково, но в этой ласковости было что-то такое, что у людей знакомых мороз шёл по коже. — Я уж смотрю-смотрю — ни готовит нормально, ни прибирается...

— Дениска, солнышко моё, ну что ты за человек такой золотой! — голос Валентины Петровны сочился патокой, когда она гладила тридцатилетнего сына по голове, как пятилетнего. — Вот же повезло тебе с мамой, правда? Алёна сидела в кресле с журналом и делала вид, что читает...

— Мне уже надоело тащить на себе весь этот дом! — голос Дениса звучал так, будто он репетировал эту речь в машине всю дорогу домой. — Мама звонила. Говорит, ей не хватает на нормальную жизнь. Найди в интернете какую-нибудь подработку и помогай ей...

— Мне с тобой скучно, — сказал Михаил, входя на кухню. — Ты понимаешь вообще, что это значит? Скучно. Как в музее восковых фигур. Ирина не ответила сразу. Она стояла у раковины и мыла чашки — три штуки, аккуратно, одну за другой...

— Совсем мозги потерял? — Лена не повысила голос, а именно это было страшнее всего. Она стояла у раковины и мыла чашки. Медленно. Одну за другой. Муж ворвался в кухню с таким видом, будто дом горит, хлопнул...

— Куда собралась?! — голос Дениса ударил в спину, как кулак в стену. — Я тебя спрашиваю! Анна не обернулась сразу. Она стояла у зеркала в прихожей и застёгивала серёжку — маленькую, серебряную, в виде капли...