О смыслах и контекстах

Знаете, я давно заметила одну странную вещь. Мы, взрослые, часто думаем, что умеем хранить тайны. Мы прячем их в самые дальние ящики, запираем на три замка и свято верим, что ключ есть только у нас. Но стены в наших квартирах, особенно в панельных домах, имеют не только уши, но и память. Они впитывают звуки, интонации и ту самую тишину, которая бывает тяжелее любого крика. Рассказ приятеля. Вчера я заезжал к родителям. Обычный вечер: мама суетилась на кухне, отец смотрел новости. Мы сидели за столом, ели котлеты...

Вера Сергеевна всегда считала, что знает свою дочь как никто другой. Лена с детства была тихой, домашней, никогда не доставляла хлопот. Когда в их жизни появился Игорь, Вера Сергеевна вздохнула с облегчением: наконец-то у дочери всё по-настоящему, серьёзно. Молодой человек был вежлив, обходителен, помогал по дому, приносил цветы. Всё выглядело идеально — как в старых добрых фильмах, которые Вера Сергеевна так любила. Но со временем что-то изменилось. Лена стала замкнутой, часто плакала по ночам, а на все вопросы матери отвечала: «Всё хорошо, мам, просто устала»...