Черные улицы

Всё начинается с дождя Нью-Йорк, 1954 год Дождь барабанил по вывеске «Эдвард Харт — Частный детектив», будто пытался смыть с Нью-Йорка все его грехи.  Или, может быть, мои собственные.   Я сидел в кабинете, потягивая виски из старого мутного стакана, того самого, что пережил и мой развод, и увольнение из полиции. На столе лежало письмо от бывшей жены: «Эдвард, ты не мог найти даже нашего сына, когда он терялся в парке. Как ты ищешь чужих людей?»   Дверь распахнулась без стука.   Передо мной стояла женщина...

Нью-Йорк, 1953 год  Меня зовут Джек Холт. Когда-то я расследовал поджоги. Теперь помогаю богатым людям хоронить их грехи под слоем денег и молчания. После Кореи я понял простую истину: правда — такой же товар, как сигареты или виски. Только гниёт быстрее.   Мой офис на третьем этаже старого здания на Бродвее — три комнаты, пропахшие кофе, дешёвым виски и пылью старых дел. В правом ящике стола лежат два верных друга: бутылка «Джек Дэниэлс» и мой «Кольт 1911» с одной пулей в обойме — на крайний случай...

Лос-Анджелес, 1953 год.  Город был болен. Он дышал смогом лжи, потел под дождём из грязных денег, а его раны, узкие переулки между небоскребами, сочились преступлениями. Я знал это лучше других. Моя профессия - расковыривать раны.   Меня зовут Джейсон Деккер. Я продаю смерть.   Не в буквальном смысле, конечно. Я всего лишь фотограф.  Но не тот, что снимает свадьбы или улыбающихся детей. Мои клиенты - жёлтые газеты, жаждущие крови, кричащих заголовков и шокирующих подробностей. Я снимал перестрелки в подворотнях, самоубийц на мостах, размазанных по асфальту наркоторговцев...