Истории с берега

— Пап, ты чего там делаешь? Уже полночь! — Спи, Ленка. Я еще посижу. — Да брось ты эту рыбалку! Завтра на работу вставать, устанешь же. Дочь махнула рукой и закрыла дверь веранды. Я снова уставился на поплавок, который еле виднелся в темноте. Фонарик светил прямо на воду, вокруг стояла такая тишина, что слышно было, как комары пищат над самым ухом. Двенадцать часов я уже сидел на этом проклятом берегу. Приехал в шесть утра, когда роса еще не просохла, а сейчас вон уже звезды высыпали. Ни одной поклевки...

Зимнюю рыбалку невозможно объяснить словами. Особенно тем, кто ни разу не сидел на ящике посреди реки в минус двадцать, глядя в чёрную лунку и делая вид, что это — лучший выходной в жизни. Со стороны всё выглядит странно: взрослые, вроде бы вменяемые мужики добровольно отказываются от тепла, дивана и нормального сна ради сомнительного удовольствия под названием «а вдруг клюнет». Самое интересное — что через пару часов на льду этот вопрос исчезает сам собой. Уже не важно, клюёт или нет, сколько градусов на улице и зачем ты вообще сюда ехал...