Чужие письма

Всё началось с пыли. Она въелась в легкие, в поры дерева, в самые мысли. Мы с дядей Мишей разбирали чердак старого дома, доставшегося ему в наследство. Воздух был густой, сладковато-горький, как от пригоревшего на века времени. — Выбрасывай все, Ленка, — хрипел дядя, вытирая пот грязной тряпкой. — Хлам один. Сто лет тут никто не лазил. Но я не могла. Каждый сундук, каждый ящик был капсулой, запечатанной ушедшей эпохой. Я открыла небольшой ларец с отломанной бронзовой ручкой. Внутри, на пожелтевшей бархатной подкладке, лежал дневник...