Пылинка Безымянная

Из тихих историй Пылинки Безымянной Она стояла на полке третьим рядом. С трещинкой у основания и рисунком подсолнуха, выцветшим временем и кипятком. Никто её не брал. В доме давно завелись красивые чашки — модные, одинаковые, с глянцем и без памяти. Эта же была из прошлой жизни. Когда мама смеялась часто, а папа приходил с работы и не молча. Тогда по вечерам за столом звучали не упрёки, а пирожковые запахи и разговоры обо всём. Чашка осталась, а семья — куда-то ушла. Слова теперь резали, как стекло...

Никто не знает, откуда она появилась. Говорят, из тишины между ударами сердца. Или из ветра, что пронёсся над полем, когда больше не было сил идти. Я помню тот день — не по числу и не по дате, а по вкусу воздуха, по боли в груди, что не могла выйти наружу. Всё было, как всегда, и в то же время — как будто что-то навсегда ушло. Я стояла у окна, не чувствуя ног. Душа — как разбитый сосуд смотрит, как течёт время, а сама — не движется. Я знаю, как движется душа. Много раз видела. Всякое обучение ведающих начинается со встречи с душой, с воспоминаний...

Иногда мне кажется, что есть существа, чьё имя — шёпот, а присутствие — как лёгкий запах в воздухе, который никто не замечает… кроме тех, кому больно. Так я однажды и встретила её, не на тропе, не в лесу, не в книге, а между мыслями. Между вдохом и выдохом. Когда сидишь с чашкой, а чай уже остыл. Когда не ждёшь ничего, и потому готов услышать всё. Она не сказала: "Я — великая". Она просто села рядом. Тихонько. Смахнула с моего плеча невидимую пыль и сказала: — Ты думаешь, если тебя не хвалят, значит, ты ничего не стоишь? А ведь самые крепкие своды держатся на скрытых балках...