Воспоминания

Смотрю сейчас на это фото и думаю, такие милые девочки, но имея таких внучек, скучать нашей бабуле не приходилось, и от нас бед не мало было. Перед самым нашим домом, в полисаднике, росла высокая черемуха. Каждый раз, выйдя из дома, чтобы позвать нас, первым делом бабуля смотрела на черемуху - не видны ли среди веток наши ноги. Мы сидели, затаясь. Только б не увидела! Потому что это было самое лучшее место - все слышно, всех видно, нас - нет. Тщетно бабуля пыталась вразумить нас. Как только она...

Интересно устроены мы, люди, любовь к родным остаётся в нас не только воспоминаниями-картинками, но даже запахами и вкусами. Недавно квас купили разливной, сидим, разговариваем, вот бы сейчас своего, настоящего, как в детстве .. В свое оправдание отвечаю мужу, что, к сожалению, не смогу воспроизвести именно тот вкус. Он у тебя в памяти так и останется, особенным - маминым.. Это как у меня с помидорами солёными бабулиными. Как бы я не старалась, по рецепту её не делала маринад - нет! Не то! А тут сынок зашёл и с порога: сейчас бы щей баб Валиных...

Про колхоз и ботинки Зимними вечерами снова и снова приставали к бабуле: расскажи про жизнь! Ох, вздыхает, что ж рассказать, вы уж лучше меня знаете все. -Расскажи про ботинки! Усаживается поудобнее, одной рукой о стол, другая на коленях.. "Слушайте.. Папа рано умер, маме трудно приходилось, нас с Маруськой одень-обуй, накорми. Были у меня ботинки. Каким чудом мама их мне справила, не помню. Только ботинки эти были единственной моей обувкой. И то, на гвоздике висели у двери, обувала изредка, все больше босиком ходила...

Лавочки, скамейки, крылечки.. На нашей улице было два места сбора: старшее поколение ходили посидеть на крыльцо Елены Петровны. Так и не иначе называли в нашей улице Шильнову Елену Петровну, скромную, умную, тактичную и спокойную женщину, вдову. На крылечко приносили табурет, лавку, а кто сидел просто на ступеньках. И так до темноты, пока женщины не спохватятся, что уже пора бы и по домам. Расходились вместе, ещё чуть постояв у своих дворов, темы для разговоров не иссякали никогда, говорено, не переговорено, а на завтра снова на крылечко, сбор после огорода, без опозданий.. И если кто-то из соседок на приходил, это был тревожный знак...

Сегодня наблюдала за двумя подружками лет восьми, одна из них из города, другая наша, местная девочка, деревенская. Моя землячка взахлеб рассказывала, что её подружка из города, я видела, как она гордиться дружбой с городской девочкой, искренне любит её. Вспомнила себя в детстве, как раз в таком возрасте я познакомилась с городскими девчонками, на каникулы приезжавшими в Лунино. Одна из них - Таня, жила в Ленинграде, я просто души не чаяла в этой умной, воспитанной девочке с аккуратным густым каре, белыми носочками в красивых сандаликах, футболке с олимпийским мишкой. Когда впервые я попала в дом её бабушки и была приглашена на обед, просто не знала, как себя вести...

Иногда, не часто бывает, но задают мне вопрос: как ты пишешь свои рассказы? А вот как: пропалываю сейчас грядку, а в голове просто голос бабушкин и её истории жизненные, прямо как вживую слышу, картинки как кинолента мелькают: мы с сестрой лежим на бабулиной коеечке около тёплой печки, бабуля на стуле, в руках носок полосатый вяжется, как будто сам собой. Радио в комнате бормочет и часы с кукушкой - тик, тик, тик.. Воспоминания нахлынули. Музыку прибавила, чувствую, бесполезно, не отпускает.. Не слышу чего там поют, слышу рассказ...