Психология отношений. Любовь без иллюзий

Тени медленно ползли по полу, цепляясь за складки штор, за старинные рамы окна, которое помнило ещё её бабушку. Елизавета — Лиза для самых близких, а теперь только для него одного — стояла, прижав ладонь к холодному стеклу, и смотрела, как солнце, будто раскалённый шар, медленно тонуло в дымке горизонта. Небо пылало. Багрянец, алый, переходящий в глубокий фиолет, будто выплеснулся из палитры самого Андрея.   Его краски…  Мысль обожгла, и она закрыла глаза. Где-то внутри, в самой глубине, дрожала тонкая струна тревоги...

Начало здесь Галина вновь и вновь читала строчки , написанные рукой ее мужа: "Галя, если ты это читаешь, значит, я не успел тебе сказать главное. В нашем сарае под полом есть коробка. Там деньги на ту поездку в Италию, которую мы все откладывали. Возьми их и поезжай. Обещай мне, что будешь жить за нас обоих."  Галина стояла перед старым сараем, сжимая в руках письмо. Рассвет только-только начинал красить небо в персиковые тона, и в этом мягком свете скрип двери прозвучал особенно громко.   Внутри пахло деревом, краской и чем-то неуловимо родным — как будто здесь застыло само время...

Дождь стучал по крыше машины так яростно, будто хотел пробить металл. Лобовое стекло превратилось в мутное полотно – дворники не справлялись с потоками воды. Галина крепче сжала руль. Она прищурилась, пытаясь разглядеть разметку. Руки на руле дрожали – впервые за 30 лет вождения она чувствовала себя неуверенно.  Ей не следовало сегодня ехать - в такую погоду, через день после похорон. "Зачем я вообще поехала? Документы могли подождать..." Но нужно было забрать документы из нотариальной конторы...

Алексей прислонился к холодной стене, наблюдая, как Елена просматривает его телефон. Ее пальцы скользили по экрану с маниакальной точностью хирурга, вскрывающего чужую тайну. Отблеск голубоватого света падал на ее лицо, подчеркивая морщинки у глаз — те самые, что появились после рождения дочери, которую они потеряли шесть лет назад. Тогда все и началось. — Лена, — тихо позвал он, но она не отреагировала. Ее губы шептали что-то, словно заклинание против невидимых демонов. — Ты опять проверяешь мои сообщения? Она вздрогнула, уронив телефон на диван...

Лента соцсети мелькала перед глазами, как кадры чужой, слишком яркой жизни. Ольга листала её автоматически, почти не вглядываясь в картинки — просто привычное вечернее убийство времени. И вдруг — словно удар под дых. Палец дернулся, остановив скролл. Он. Андрей. Её бывший муж. Тот самый, который за все пять лет брака ни разу не согласился поехать с ней на море. Который морщился при слове «романтика» и считал совместные фото «ненужной показухой». А теперь — улыбался. Широко, искренне, так, как никогда не улыбался ей...

(Посвящается П.Д) Зима. Белая, безмолвная, бесконечная. Город застыл под тяжестью снега, словно природа решила замедлить время, дать душам передышку. Он стоял у окна. В руках — письмо. Конверт без обратного адреса, но почерк узнавался сразу: угловатые буквы, аккуратные засечки. И ее имя. Имя, которое он не произносил вслух год, будто боялся разбудить боль. Он разорвал конверт, словно сдирая старую повязку с раны. «Ты вправе ненавидеть меня. Но если в тебе осталась хоть капля доверия — приди...