Интересные истории

Михаил стоял у стойки регистрации. Долго копался в документах. Нервничал — командировка важная, а отель какой-то странный попался. И тут она подошла. — Простите, — голос мягкий, чуть хрипловатый. — Вы не знаете, где здесь можно покурить? Он поднял глаза. И... застыл. Не потому, что красавица — нет. Просто что-то в ней было. Знакомое до боли. Будто встречал уже где-то. — Не курю, — соврал он. Хотя пачка лежала в кармане пиджака. Она улыбнулась. Криво так, с одного края рта. — Понятно. Спасибо. И пошла к выходу...

Я всегда считала, что люди, которые говорят такие фразы — монстры. Ну или как минимум чёрствые, бездушные существа. Обычный человек так не скажет. Не подумает даже. А вот поди ж ты. Оказывается, я тоже так могу. Причём не просто могу — я так думаю. Не каждый день, конечно. И не по отношению к любому ребёнку. А только к одному конкретному. К сыну Юли. Сложно сказать, когда именно это началось. Мы с Юлей были подругами ещё со школы. Знаете, такая классическая история: сидели за одной партой, делились секретами, мечтали о будущем, клялись в вечной дружбе...

В жизни иногда случаются такие дни, когда всё идёт наперекосяк. Вроде бы ничего особенного — обычное утро. А потом вдруг... Раз! И твоя жизнь уже не та. Я сидела на кухне и размешивала сахар в кофе. Долго размешивала. Ложечка позвякивала о стенки чашки, а я смотрела в окно и думала — как же всё-таки странно устроена жизнь. Тридцать семь лет. Хорошая работа. Муж. Дочка. Квартира в ипотеку. Казалось бы — живи да радуйся. Но что-то постоянно грызло изнутри. Какое-то смутное чувство, что чего-то не хватает...

Я сидел на кухне. Пил чай. С мёдом. Телефон зазвонил как-то особенно громко. Будто хотел предупредить. Но я не понял. И взял трубку. — Это Вера Игнатьевна, — сказала она таким тоном, словно я обязан немедленно её узнать. А я не узнал. То есть я знал, конечно, что это тёща моего брата. Но мы виделись всего пару раз. На свадьбе и потом на дне рождения племянника. Брат живёт в Питере. Я — в Москве. А Вера Игнатьевна... где-то там же. В том же Питере. — Мне срочно нужно к морю, — сообщила по телефону Вера Игнатьевна, не оставляя пространства для возражений...

Знаете это чувство, когда однажды просыпаешься и понимаешь, что человек, который спит рядом с тобой — совершенно чужой? Я проснулся именно так в то серое апрельское утро. Лежал и смотрел на спящую Настю, пытаясь понять, когда же всё пошло не так. Еще вчера я мог бы сказать, что наши отношения — просто рутина. Сегодня я признался себе: это агония. — Саш, ты опять не помыл за собой чашку — первое, что я услышал, когда она открыла глаза. Не "доброе утро". Даже не улыбка. Сразу — претензия. Я молча поднялся с постели и пошел на кухню...

Июнь. Суббота. Девять утра. Я выползаю из спальни, зевая и потягиваясь. Впереди — идеальный выходной. Никаких дел, никаких обязательств. Только я, кофе и новый роман Водолазкина, который я откладывал слишком долго. Ставлю турку на плиту. Запах свежемолотого кофе медленно заполняет мою маленькую кухню. Солнце пробивается сквозь занавески, создавая на столе причудливые узоры. В такие моменты я особенно ценю своё одиночество. Тишина. Покой. Свобода распоряжаться временем только по своему усмотрению...