Стихи моего отца

У обелиска Над обелиском розовый закат. У обелиска пламенеют розы. Лежит под ним в чужой земле солдат, Склонились скорбно тонкие березы. Он в сорок пятом в землю здесь зарыт. А до Победы было лишь мгновенье... Нет-нет, он вовсе не убит - Он просто в вечном наступленьи. (Из литературного наследия моего отца Смирнова Владимира) Сегодня, в день памяти и скорби, я всегда читаю стихи отца о войне. Они полны воспоминания о суровых испытаниях нашего народа в тяжелые годы войны, о чём ему было известно со слов его родителей.

Май сорок пятого Ещё не высохла трава От крови нашей, крови вражьей. И виснут в воздухе слова... Еще сегодня - день вчерашний. Еще орудья не остыли. Стволы направлены в зенит. Как страшно здесь снаряды выли. Как страшно все сейчас молчит. Еще рука чуть-чуть дрожит, И автомат куда-то целит. Еще солдат вперед бежит И в мир, добытый им, не верит. (Из литературного наследия моего отца Смирнова Владимира) С Днём Победы, друзья! Мирного неба над головой, спокойствия, семейного благополучия, здоровья и всех благ!

В зазеркалье Ни богатства не ищу, ни славы В этой зачарованной стране. Лишь бы только зеленели травы, Щебетали птицы в тишине. Лишь бы люди жили словно братья, Не горели книги бы в огне. Да ещё хотел бы твердо знать я - Где-то кто-то помнит обо мне. Но забыли в той стране про бога И на брата как на татя брат. Лебедою поросла дорога. Ни вперёд пути нет, ни назад. Только ветер бродит по просёлкам Да стучась в чужие избы плачет. Да в лесах тоскливо воют волки. Потерял я в той стране удачу. Затерялся где-то меж трёх сосен, Не найду никак пути назад. И смеётся надо мною осень, И шуршит печально листопад. (Из литературного наследия моего отца Смирнова Владимира) Удачной вам рабочей недели, друзья! Прекрасного настроения и пусть сопутствует во всём удача! На днях нашла ещё один черновик отца, в котором обнаружила данное стихотворение. Очень оно меня впечатлило и тронуло. А потому не могла не поделится им и с вами. Надеюсь, оно вам тоже понравится.

В Крыму я была всего лишь раз. Но это путешествие навсегда осталось в моем сердце. Ведь благодаря ему мною был написан рассказ и получен подарок от издательства. И потому я просто не могла остаться равнодушной, найдя в черновиках отца стихотворение "Ночь в Крыму": Звучит в ночи старинный вальс. Провинциальный джаз грохочет. Я пью шампанское за Вас. За эти роковые ночи. За ночи, что так коротки, Как коротки лишь ночи юга. В бокалах тают льда куски. Мы все пьянее друг от друга. Бурлит шампанское в крови, А месяц - звездный бомж - хохочет. Ни слова даже о любви Мы не сказали этой ночью. Всю ночь звучал старинный вальс. Оркестр играл, что было мочи. Я пил шампанское за Вас, За эти роковые ночи. (Из литературного наследия моего отца Смирнова Владимира)

Начало А море смеялось. И пышная пена Улыбками рвалась Безумной вселенной. И волны куда-то Неслися во мраке На гребень заката, На угол атаки. И слово еще Не срывалося с уст. Мир лишь зарождался. Мир был еще пуст. (Из литературного наследия моего отца Смирнова Владимира) Потихоньку подготовительная работа над книгой отца продвигается вперед. Вчера с радостью узнала о том, что один из известных нижегородских поэтов напишет рецензию на нее. И знаете: что удивительно? Отец не так часто ходил на литкурсы. Тем более прошло уже несколько лет после того, как его не стало. А о нем до сих пор вспоминают и прекрасно знают его. Николай с уважением отнесся к моей просьбе, сказав при этом замечательные слова:"Ведь поэт живет, пока выходят его стихи и появляются его новые книги". И я только порадовалась, поняв наконец-то, какой же смысл он в них вкладывал. Конечно, процесс, связанный с изданием книги, довольно небыстрый и потребует немало времени и сил. Но я готова к этому. Главное, чтобы книга была издана и мечта о ней все же осуществилась.

Старая фотография Да, мы не были на войне. Но приметы ее нам знакомы. Фотография на стене В старой рамке висит в моем доме. А на ней -молодой солдат Лет на двадцать меня моложе. Я похож на него, как брат, Он, как брат, на меня похожий. Но не брат на стене на той, В потемневшей с годами рамке. То отец мой, убитый войной, В сорок первом, сгоревший в танке. Он погиб в первый год войны. Похоронка о том хранится В старом шкафчике у стены, Пожелтевшие писем страницы. Похоронка печалью просвечена. Скорбью, горем облучена. По ночам тихо плачет женщина, Присутулившись у окна. Не сбылось, что отцом обещано. Не пришел он домой в сорок пятом, Под Орлом с вражьей пулей венчаный Спит последним он сном солдата. Никого не виня, не кляня... Говорят, мы с ним так похожи... Он когда-то был старше меня, А теперь он меня моложе. Да, мы не были на войне. Но приметы ее нам знакомы. Фотография на стене... (Из литературного наследия моего отца Смирнова Владимира)