Солнце, воздух и вода

Время быстротечно, и мы часто бежим, чтобы его догнать. Но ошибаемся, ведь чтобы на самом деле целиком в него окунуться, надо не разгоняться, а напротив - замедлиться. Впереди нас всегда неизвестность, и что бы мы не решили, как бы надежно и выверено не распланировали ближайшие 5 минут - они все равно произойдут не согласно плану. И чем дальше будет наш план от реальности, тем больше времени жизни мы пропустим. В точке сейчас всегда тихо, там не гудит выдуманное будущее. А будущее всегда выдумано, ведь оно еще не случилось...

Какие-то 40 минут назад впереди была трасса, пустая, практически без машин, но все равно такая обесточивающая. Душа просилась повернуть к Дону и ехать по неизвестной тропинке, которая, может быть, привела бы в тупик - как и вообще все остальные тропинки, по которым мы ездим. Но было понятно - там мы не увидим закат, не успеем. И может быть, не успеем проехать маршрут последнего дня, потому что заночуем слишком далеко от финиша. Эх... и мы поехали по асфальту. Солнце светило в спину, подгоняя к понтону через Дон, спускаясь все ниже и намекая, что мы можем встретить закат прямо здесь...

Огибая стволы деревьев, по осени стоявших на сухой земле, река тихонько рассказывает о том, что пришла весна, и этот рассказ ни с чем не спутать. Натыкаясь на преграды, вода рисует на своей глади птиц и маленькие звезды, мерцающие на гребнях маленьких волн. Вода звучит и пахнет, и это звук и запах жизни. Весна. Ждешь ее с первого зимнего всего чуть более теплого солнышка, когда на улице мороз щиплет за щеки, но спинку уже пригревает. И так это ожидание затягивается, что когда снег, наконец, начинает...

Путевые заметки о вечере последнего походного дня, в трёх частях и 20 фотографиях. Где-то, где одна чистейшая река впадает в другую чистейшую реку, где мы были когда-то, и это когда-то стало для меня важным, мы узнали тот самый железный мост. "Я его помню" - и да, это был он, еще секунду назад должный был просто остаться позади, потому что мы здесь уже были, а я стараюсь не повторяться в походах. За ним в нескольких метрах - мост через вторую реку, и они станут одной прямо "вот!" - видно глазами...

Над руслом реки, перенасыщая своей влагой воздух маленького мира, укрытого листьями ольхи и ив, что-то живет над поверхностью, и уносит по течению невзгоды и усталость трех путников, что остановились посмотреть на воду моста. Немного гудит в ушах от контакта с чем-то большим и спокойным, а с сердца уплывает вдаль груз, и перестает мешать его бывшему носителю быть здесь и сейчас. И как старый лес Толкина, населенный Энтами, река говорит упавшими с листьев в воду каплями, шепчет на ветру листвой, общается переливами течения через прибрежные корни, и может быть, все помнит...

Когда привыкаешь много думать о том, где встретить закат так, чтобы прямо "вау", рассчитываешь время, место, высоту, открытость, уютность... не замечаешь, как начинаешь думать, что способен контролировать реальность. И тогда реальность может начать смеяться и ломать все планы, чтобы отобрать у человека выдуманный нимб, тюкнув им по голове и спустив на землю. И тогда, на эту землю ногами встав, вспоминаешь, что это самое счастливое - быть собой. И снова начинается жизнь. В этот раз было не так, хотя я понял это уже после...