У господа кипит работа,— стоны в лабораториях небесных канцелярий; вплетают ангелы в материю— законы, что вывел человечий пролетарий. Жизнь в рифме Забегает Господь в кабинет к Апостолу Петру, кидает на стол «The New Times» с криком: —Что это за фигня, Петя?! Ты же сказал, что они на кварках успокоятся! У меня полторы тыщи ангелов этоим занимаются. Эйнштейн злой, как чёрт; говорит, уйдёт к Люциферу; он так-то не рассчитывал на ту же дичь после смерти! —Да,... — запнувшись, произнёс Апостол.— Должны были успокоиться. —Ну, так вот, сиди здесь, ночуй здесь, кого хочешь привлекай, а чтобы к запуску этого проклятого коллайдера твоё ведомство добавило в материю Бозон Хиггса! —Ну, хорошо... —Ах, да... Тут в раю где-то Хоккинг чалится; хорош ему прохлаждаться; за ним— испарение чёрных дыр! Вот, что выдумал, пусть и реализовывает!— И хлопнул дверью.