Путник с камнем, тебе пишет жизнь...
Дорогой мой, странник. Пишу тебе шепотом осеннего ветра, что стучится в окно, и теплом заката, что гладит твои плечи. Пишу тебе не как судья, а как та, что дышит в твоей груди, — Жизнь. Ты думаешь, я не вижу, как твои пальцы сжимают пустоту? Как ты носишь на спине камни чужих равнодуший, словно они — твоё сокровище? Знаешь, деревья не цепляются за листья, которые больше не пьют их соки. Они отпускают их тихо, с благодарностью за каждый лучик, что те когда-то подарили. И даже земля не держит опавшее — превращает в плодородную память, чтобы весной родилось что-то новое...