Сергей Асташко

Февраль-художник вновь зазвал На вернисаж своих полотен И мы идём из зала в зал, В руке - шампанского бокал, Февраль чуть пьян и беззаботен. Елагин как гофмейстер, бдит За церемонией и чином И по аллеям тень бежит, Снежинка на концах дрожит Ресниц, блестя аквамарином… Свечей вечерних мягок свет, Прозрачны платья у деревьев. Танцует парк свой менуэт И не жалеет строф поэт, Слагая оду Водолею...

Гумилёвской каравеллой По Неве заледенелой Петроград летит. Ветер красит бело-белым Кисточкой заиндевелой Выборгский гранит. Дышит Питер белым паром, Белоснежным покрывалом Летний сад укрыт. Спят богини и герои Под накидкой кружевною… Жаль, что сад закрыт! Выгибают сфинксы спины… С Петропавловской куртины - Выстрел в небеса. У девчонок щёки рдеют И целуют их, хмелея, Парни, не спрося. Не кручинься, Брейгель Питер, Что копирует наш Питер Зиму и коньки...

Друзья! Сегодня юбилейный день рождения у нашего поэта Сергея Асташко! Присоединяйтесь к поздравлениям и пожеланиям! BV.

«Какая странная отрада / В том, что нельзя себе простить!» (Александр Блок) Жизнь и судьба пророка не нова: Под шелест кипариса иль берёзы - Сначала проповедь, сума или тюрьма, А после - крест на Via Dolorosa. Да, прокуратор на руку не скор. Да, вроде, понимает твоё слово. Но всё же короля играет двор И, да - король не жаждет статься голым. И вновь - Орда... И снова звон мечей. Князей измена, чтоб остаться князем. И тлен успокоительных речей Один раз в год. Запреты и указы. Мне жаль младенцев, павших, не родясь...

Длиннее ночь и всё короче день, Деревья наги и их тени наги. Декабрь застыл в нелепом полушаге. Бредём сквозь время, наступая в тень. От старых красок до немых картин, До исчезающих с экрана титров Освободил природную палитру Осенний подусталый мастихин. Для новых красок важен первый слой, Как мысль важна для нового рассказа. Всё вожделеет зимнего левкаса в иконописной этой мастерской. Привет, зима! Как первый снег твой чист! Как новогоднего сонета лист… Сергей Асташко...

Засеребрилась осень по утрам, Безлистый сад прозрачен и печален И, зябко ёжась мокрыми плечами, Глядит на тени дома и двора. Прольётся свет… Он влажен и тягуч, Предутренним туманом напоённый. И робким взмахом, тихо, полусонно Разбудит это утро первый луч. Вновь тишина… Размыта акварель До карандашных линий, до набросков Как мне приятен силуэт неброский И как легка осенняя пастель! Сергей Асташко...