Мои рассказы

— Хочу трёхметровую картину на кухню, — сказала по телефону милая Кейт художнице Розе. — А что будет на этой картине? — Не знаю. Что-нибудь красивое, что подойдёт к моим мёдовым занавескам. Роза тяжело вздохнула. — Ты хочешь что-то абстрактное? — М-да, наверное. Пока не определилась. Роза закатила глаза. — Три метра в ширину или в длину? — В обе стороны. Хотя нет, лучше только в длину. — А ширина какая будет? — Не знаю, чего ты пристала ко мне с вопросами. Просто сделай большую и красивую картину...

— Во... ды... — хрипел седой мужчина, хватаясь за пересохшее горло, не в силах дотянуться до стоящего рядом стакана. За дверью из натурального дуба тихо стояли его взрослые дети, Марта и Крис. Они слушали и не двигались с места. Марта сильнее прижалась ухом к двери, пытаясь поймать ещё хоть какой-то звук, но в комнате уже повисла гробовая тишина. — Кажется, всё, — тяжело выдохнула она и спокойно пошла в сторону лестницы. — Подожди, ты уверена? — шёпотом спросил Крис, округлив глаза. — Проверь, — грубо ответила Марта и стала спускаться на первый этаж...

В квартире было тихо. Только ливень громко стучал по железному отливу. Взрослый мужчина по имени Тони любил по вечерам разгадывать судоку, но сегодня ему было не до этого. Он грустно сидел в уютном кресле, сжимая в руках остывшую чашку кофе. Напротив, на журнальном столике, лежали разбросанные фотографии. На них было его лицо, но взгляд был чужим. Тони не помнил, как делал эти снимки, откуда у него полосатый шарф и когда он успел побывать во Франции. Последние недели превратились в размытое пятно:...