Иран

В тишине иранской пустыни, под палящим солнцем, время теряет смысл. Ты стоишь там, где шесть столетий до нашей эры билось сердце первой мировой империи, и чувствуешь, как история проступает сквозь пыль веков не громкими событиями, а тихим, почти звенящим безмолвием. Меня сюда привело не только обычное туристическое любопытство. Я работал на строительстве АЭС в Бушере, где мы возводили символы современной цивилизации. И в выходные дни мне страстно хотелось увидеть противоположный полюс — древние камни, которые пережили тысячелетия...

После долгих недель работы на строительстве АЭС «Бушер-2», когда лицо обжигает раскалённый воздух, а бетонные конструкции кажутся частью пейзажа, душа просила иного — бирюзовой воды, белого песка и свободы...

Гул от атомной стройке Бушера еще звенел в ушах, когда водитель такси выжал педаль газа, оставляя за спиной стальные колоссы XXI века. 130 км пыльной дороги на северо-восток от Шираза — и мир менялся, как перелистываемые страницы истории: от рева экскаваторов — к тишине гор Загрос. Цель? Пасаргады. Первая столица империи, где спит вечным сном Кир Великий — царь, создавший державу от Эгейского моря до Инда. Но машина сама свернула к указателю: Naqsh-e Rustam. Ведь внутренний голос нашептывал: «Пропустишь – потеряешь нить...

«Экскурсия одного дня» – так я решил, изучая карту вокруг Бушера. Один пункт манил сильнее других: Бишапур. Древний город Шапура I, победителя римских цезарей. Но на это день тратить не хотел. Впереди длинные выходные, решил поехать в прекрасный город Шираз, а порции заглянуть в Бишапур. Дорога заняла чуть больше двух часов – ровный асфальт вился меж гор, как змея. Я уже поднимался здесь к статуе Шапура, в пещере на горе (это отдельная, выматывающая история), но сам город… Город ждал. Он встретил меня не парадными воротами, а тишиной...

Дорога к невидимому   Ранним январским утром мы выехали из поселка Марварид — группа коллег со стройки атомной станции, жаждущих древних тайн. Через три часа дорога уперлась в подножие горы недалеко от города Казерун. Пещера Шапура висела над нами, как недостижимая мишень: лишь темное пятно на высоте 300 метров. «Как туда забраться?» — мелькнуло в голове. Но тропа, петляющая серпантином, оказалась спасением. Зимний воздух (около +15°C) был благодатью после бушерской жары. Летом здесь +50°C — восхождение превратилось бы в пытку ...

Работа в Бушере – это Персидский залив, соляная корка на коже и гул реактора. В выходные же душа требовала не просто шариться, а впитывать древнюю Персию. Время – роскошь, а Хузестан манит руинами. Я уже вычеркнул из списка самые громкие имена провинции, и в этот раз мой взгляд упал на Дезфуль. Город мостов. Город, где река Дез дает жизнь и имя. Выдвинулись на рассвете. К полудню, когда такси моего знакомого водителя въехало в город, термометр уже показывал адские +50°C. Для парня из России – это не просто жара, это испытание на прочность...