Рассказы про свекровь

Олеся стояла у окна и смотрела на заснеженный двор, где дворник Семёныч методично скоблил лёд у подъезда. В кармане её халата лежал договор аренды — свежий, пахнущий типографской краской, на однокомнатную квартиру на Советской улице...

— Слушай, Антон, я устала повторять одно и то же! — голос Насти звучал устало, но твердо. — Твоя мамочка вполне способна сама себе разогреть обед. Я не нанималась быть прислугой в этом доме! Антон замер у порога, снимая куртку...

— Где твой муж вообще шляется? — Раиса Сергеевна расхаживала по гостиной, и её каблуки отбивали дробь по паркету. — Вечно его нет, когда нужен! А ты тут развела бардак, посмотри на себя! Настя сидела на диване, сжав в руках включённый диктофон в кармане халата...

Всё началось с того телефонного звонка в субботу вечером. Олеся стояла у плиты, помешивала соус для макарон, а трёхлетний Тимошка возился на полу с конструктором. Муж Вадим сидел в гостиной, уткнувшись в телефон, и она краем уха услышала, как он ответил на звонок матери...

Лиля стояла у окна и смотрела, как рабочие натягивают оранжевую ленту вокруг подъезда. Третий этаж. Их этаж. На стене, прямо над балконом соседей снизу, появилась трещина — тонкая, но длинная, словно кто-то провёл по бетону гигантским карандашом...

— Она вообще хоть раз подумала о том, что ты работаешь? — голос свекрови звучал так, будто она обсуждала нечто очевидное. — Женщина должна дом содержать, а не по своим делам мотаться. Лена замерла у приоткрытой двери гостиной...