Споры из-за имущества

Было 7:30 утра. Алена стояла у окна маленькой, но уютной кухни своей квартиры. Солнечные лучи лениво пробивались сквозь тюль, освещая её любимую чашку с заваренным чаем. Внизу, у подъезда, кипела жизнь: спешили прохожие, гудели машины. Она всегда любила эти утренние часы, когда можно было почувствовать себя хозяйкой своего мира, своей жизни. И тут раздался голос из гостиной: — Алена, нам нужно поговорить. Гена, её жених, вошел в кухню, выглядя серьёзным. Его лицо отражало ту самую смесь решимости и уверенности, которую она раньше находила привлекательной...

— Опять ничего не готово? — голос мужа резанул слух, как нож по стеклу. — Я, между прочим, весь день работал, а ты что делала? Катя опустила взгляд. В её глазах мелькнула обида, но она молчала. Ещё совсем недавно у неё была жизнь, полная красок и целей. Теперь всё, казалось, сводилось к тарелкам и мокрым тряпкам. Слова мужа, как холодный душ, обрушивались на неё каждый вечер. Но она всё равно молчала. Как молчала и в день свадьбы, когда свекровь с прищуром посмотрела на неё и сказала, что ей придётся много учиться готовить...

— Тётя Оля, а можно я у вас в спальне на время отпуска поживу? — голос Дениса раздался так неожиданно, что я чуть не выронила чашку с чаем. В руках осталась только тонкая полоска кружки, а сама чашка уже стояла на столе. Я медленно повернулась к нему. Он стоял на пороге кухни, прислонившись к косяку двери, и улыбался так, будто требовать у нас спальню — это самое обычное дело. Денис, племянник моего мужа, хотя бы позвонил заранее, прежде чем так наваливаться с просьбами. — В спальне? Нашей спальне? — переспросила я, пытаясь сохранить спокойствие, хотя внутри у меня уже закипали эмоции...

Я медленно открыла дверь, стараясь не разбудить соседей, хотя на этот раз меня волновало не это. Снова обожгла та же тревога, что грызла меня уже несколько дней. Дом встретил меня тишиной — пустой и настороженной. Я встала в прихожей и посмотрела вокруг. Обычно так бывает, когда дом покидают на долгое время — тишина густеет, воздух становится тяжелее. Но на этот раз что-то было не так. Первое, что бросилось в глаза — отсутствие нашего старого шкафа в прихожей. Только маленькие следы на полу напоминали о том, что он когда-то здесь стоял...

— Зачем ты впустила её в наш дом? Это моя квартира! — крикнула Алина, захлопнув за собой дверь. В глазах её горел огонь, а на лице застыла гримаса недовольства. Светлана Ивановна, её свекровь, сидела на кухне с чашкой чая и отрывисто подняла бровь. — Наш дом? — с вызовом произнесла она, поднимаясь из-за стола. — Милая, ты ведь в курсе, кто помог вам купить эту квартиру? #рассказы Алина стиснула зубы. Да, она знала. Именно Светлана Ивановна настояла на том, чтобы взять кредит и сама внесла большую часть первоначального взноса...

— Ты что, решила продать нашу квартиру? А как же наши дети? — голос Игоря дрожал, и он пытался скрыть это, но получилось плохо. Он смотрел на свою жену, Людмилу, и не мог поверить, что она сидела перед ним такая спокойная, почти равнодушная. Людмила медленно подняла глаза от документов, которые она только что подписала. Её взгляд был холодным, но в нем читалось что-то ещё, что-то, от чего по спине Игоря пробежал холодок. — Дети? — переспросила она, словно впервые слышала это слово. — А что дети? Им теперь лучше будет...