Страшные и мистические истории

— Ну что, милый, снимаем? — Лиза почти пританцовывала от восторга, обводя взглядом старый, но просторный дом. Андрей, хмуро глядя на облупившуюся дверь, неопределённо пожал плечами. В девятнадцать лет оба жаждали самостоятельности, и идея пожить отдельно от родителей манила их сильнее, чем любая логика. Первую ночь в новом доме Андрей ушёл на смену — он подрабатывал сторожем на стоянке. Лиза осталась одна. Сначала она весело напевала себе под нос, раскладывая книги на стареньком шкафу в гостиной, но с наступлением темноты энтузиазм начал угасать...

— Вечер был такой же, как и тысячи других — бетонка, лес, тьма за окном. Ехали мы с Витей, моим напарником, в стареньком «Москвиче», который гремел на стыках бетонки так, что казалось, сейчас развалится пополам. Томская область, болотистые леса — ну, вы знаете. Все это какое-то тягучее, глухое место. Но то, что случилось дальше, я до сих пор не могу объяснить. Вдруг наш «Москвич» дернулся так, будто в нас кто-то врезался. Витя резко вывернул руль, машина затормозила. Впереди больше не было бетонки — перед нами растянулась узкая песчаная тропа, а вокруг… лес исчез...

Было мне восемь лет, когда мы с семьёй переехали в старый дом в деревне. Дом принадлежал дедушке, которого я никогда не видел, он умер задолго до моего рождения. Мама строго-настрого говорила мне не вспоминать дедушку, а бабушка часто повторяла странное: "Если услышу дедушкин голос или во сне он меня звать будет, то ни в коем случае не идти к нему. Никогда". С самого первого дня мне казалось, что в доме было что-то не так. Старые стены будто шептали, когда я оставался один. Однажды ночью, когда...

Мне 34. Замужем, двое детей, свой небольшой бизнес — жизнь устоялась. Но иногда я ловлю себя на мысли, что что-то не так, как будто за привычным порядком скрывается что-то чужое и тревожное. Вроде всё идёт, как надо, но последнее время меня не покидает странное ощущение, словно моя жизнь — декорация. Началось всё с мелочей. Я стала замечать, как привычные вещи ведут себя странно: свет на мгновение становится слишком ярким, а затем тускнеет; тени двигаются, хотя рядом нет никого, кто мог бы их отбрасывать...

На трассе всегда чувствуется особая атмосфера, особенно ночью. Черное полотно дороги, мерцающие огоньки вдалеке и ощущение, будто за тобой кто-то наблюдает. Так было и в ту ночь, когда я, молодой водитель, впервые выехал на дальнобой с Виктором Палычем, матерым водителем с десятилетиями опыта. Дорога была обычной, ровной. КамАЗ неспешно шел свои привычные 60 км/ч. Вокруг – только тьма и редкие фуры, мерцающие габаритами вдалеке. Палыч, как обычно, молчал, сосредоточенно глядя вперед. Я, сидя рядом, смотрел в окно и пытался не уснуть...

Когда мне досталась квартира тёти Анны, я долго не мог решиться туда переехать. Дом старый, дореволюционный, с потрескавшейся лепниной и скрипучей лестницей, как в фильмах ужасов. Тётя всю жизнь прожила здесь одна, была замкнутой женщиной, занималась реставрацией антиквариата и редко выходила из дома. После её смерти мне досталась не только квартира, но и всё её содержимое: массивная мебель, картины, ковры. Первые дни в квартире прошли странно. Казалось, что стены наблюдают за мной. Старая люстра поскрипывала даже при закрытых окнах...