Стихи и переводы.

Почитывая нельзяшную соцсеть с целью улучшения своего понимания болгарского языка, я поняла, что поколение болгар моего возраста росло примерно так-же - то есть как трава во дворе. Более того, мы и детей своих растили так, что у нынешних мамочек бы от ужаса завились бы ноги из позы лотоса в йоге во что-нибудь замысловатое где-то поверх головы, и так бы там остались до вмешательства какого-нибудь именитого остеопата. Мне стало стыдно (нет), но я это перевела. Просто потому что если и не братушки - то братовчетки точно...

На этот раз ни одного перевода, только два новых стихотворения и пара стареньких, осенних, для равновесия, как раз сентябрю в масть. Времена нынче такие, что пишется тяжело Код Бродит по небу предвечный пастух Звезды сгоняя в гурты и отары, Странный - считать научился до двух, Он не безумен, он попросту старый. Раз - перед ним расстилается тьма, Два - загорается новое солнце, Времен нет - только звезд кутерьма, Сотня галактик кружится и вьётся. Счеты какие? Ему - ни к чему, Кто не спешит - тот повсюду успеет...

Завтра, полагаю, читателям будет не до чтения, а пишущим - не до писаний. Осмысливать будем наблюдаемое, переживать еще один великий (из множества) исторический момент - без связи, но зато многие - в обнимку и в полном контакте с реальностью. А потому - пусть довлеет дневи... Что мне - ваша судьба? Ни о чем, нипочем! Вон - колеблется Смерть с занесенным мечом! Что мне - ваши мечты? Что мне - ваши права? Я же - ваш...

Ох, и долго я к этому переводу подступалась. И отступала. И вот что вышло в итоге. Вышли все дни - опочила старушка Путь свой земной завершив одиноко: Может быть, Бог примет чистую душу, Может - в аду ей томиться до срока. Нет её больше. Захлопнулась крышка. Слезы скупые, вино для поминок, Хлеб и кутья, да в земле мелочишка, Стихло вокруг, ни души у тропинок. Слева - соседка, под грушей бесплодной, Всё-то печалилась, всё-то молилась, Два её сына вздохнули свободно - Как бы она - да без них обходилась? Так и заброшена - манит дорога, Манит, зовет, да звенит проводами...

Кто там говорил, что соскучился по стихам? Ну вот, новый поворот перевод. Болгарский язык похож, конечно, на русский, но в то же время и не похож, и потому довольно трудно сохранить и ритм, и смысл, и при этом "не растекаться фантазиями по древу" вольного изложения. Поэтому мозги кипят, аж в ушах посвистывает.. Не край! Когда опускаются руки без силы, Надежды рассыпались в прах, Не бойся, не плачь, не мечтай о могиле, Сдаваться не смей впопыхах! Пусть против все факты, что ж - время антракта, А...

Да, это снова перевод и на этот раз - "восьмимартовская сказочка", пусть и с запозданием, но что забавно, то никогда не поздно. Праздник-то и впрямь международный, и настолько уже вошел в традицию, что начал обрастать фольклором. Один такой образчик я увидела в Нельзябуке и не удержалась, чтобы не поделиться. У Марийки одышка. Да и как ей не быть, одышке той - две сумки, по одной в каждой руке. Полные! Она целый час потратила в Lidl. Много всего надо купить, да подешевле, потому что этот нахальный босс опять задержал зарплату на десять дней...