Он не мог уснуть в этой хижине. Лица с портрета смотрели прямо на него.
Весь день он брёл по лесу, пробираясь сквозь чащу, раздвигая хлесткие ветки, спотыкаясь о корни, царапая руки и лицо. Солнце нещадно клонится к горизонту, тени сгущаются, и вдруг его осеняет: он заблудился. — Да чтоб тебя… — выдыхает он, пытаясь вспомнить, откуда пришёл. Но лес безмолвен, деревья стоят глухой стеной, будто сомкнувшийся вокруг него капкан. Паника нарастает. Вокруг ни единой тропы, ни намёка на человеческое присутствие. Лишь сырая земля, запах прелых листьев и ночной холод, подкрадывающийся исподтишка...