Страшные истории

Осень в этом году выдалась особенно сырой. Туман, словно живое существо, полз по земле, цепляясь за голые ветви деревьев и растворяясь в сером небе. Семья Вороновых — Андрей, Марина и их десятилетняя дочь Лиза — ехала по узкой проселочной дороге, петляющей среди холмов. Старенький внедорожник поскрипывал, а в салоне пахло сыростью и бензином. За окнами мелькали покосившиеся заборы, заброшенные сараи и редкие дома с заколоченными окнами. Деревня Ключевка, куда они направлялись, казалась местом, забытым временем...

Город утопал в сыром, холодном тумане, который, словно призрак, обволакивал узкие улицы. Лена шагала быстро, её каблуки стучали по мокрому асфальту, отдаваясь эхом в пустынных переулках. Она куталась в пальто, но дрожь пробирала не от холода. Это было ощущение, будто кто-то следит — невидимый, но неотступный. Она обернулась, вглядываясь в серую мглу. Никого. Только тени шевелились в тусклом свете фонарей, извиваясь, словно живые. Но её сердце колотилось, словно знало: он где-то рядом. Его звали Никита...

Честь 4 можно прочесть здесь: Я стоял на коленях посреди улицы заброшенного города, сжимая ржавый крест, который стал моим единственным оружием. Туннель, из которого я только что выбрался, зиял черной пастью позади меня, и из него доносился шепот: "Ты вернешься". Фигуры не последовали за мной на поверхность, но их пустые глазницы, полные ненависти, все еще смотрели на меня из темноты. Я знал, что они не могут выйти за пределы города, но это не приносило облегчения. Город был живым, он дышал, он ненавидел — и он не собирался меня отпускать...

Часть 3 можно прочесть здесь: Туннель, по которому я бежал, казался бесконечным. Стены, покрытые царапинами и надписями "Ты следующий", сжимались вокруг меня, а воздух был таким густым, что каждый вдох отдавался болью в легких. Шаги фигур гремели за спиной, их шепот превратился в хор, от которого кровь стыла в венах: "Ты наш. Ты останешься". Но слова того человека — слабый, дрожащий голос, который сказал "Беги… Еще не поздно…" — не выходили из головы. Он был жив. Он был там, вросший в ту жуткую статую из черного камня, окруженный нитями, которые медленно пожирали его...

Часть 2 можно прочесть здесь: Церковь, в которую я вбежал, была холодной, как могила, и пахла плесенью, гнилью и чем-то еще — чем-то металлическим, как запах крови. Я стоял у двери, которую только что захлопнул, но она не поддавалась, сколько бы я ни дергал за ручку. Пол дрожал под ногами, и низкий, протяжный стон, идущий из-под алтаря, становился громче, превращаясь в гул, от которого волосы вставали дыбом. Фонарь в моей руке дрожал, выхватывая из темноты жуткие детали: кости, разбросанные вокруг алтаря, нацарапанные на стенах слова "Они видят...

Часть 1 можно прочесть здесь: Сумерки сгустились над заброшенным городом, как чернильная пелена, медленно поглощающая последние лучи света. Я стоял у статуи на площади, сжимая фонарь так сильно, что костяшки побелели. Шепот, который я услышал минуту назад, все еще звенел в ушах: "Ты пришел". Голос был низким, хриплым, словно кто-то говорил из-под земли, и от него по коже бежали мурашки. Я обернулся, но вокруг было пусто — только покосившиеся дома, пустые окна и длинные тени, которые, казалось, шевелились, хотя ветра не было...