Мелодрамы

Лиза сидела за кухонным столом, держа в руках старую фотографию. На ней мужчина лет сорока с серьёзным взглядом, но мягкой улыбкой. Она провела пальцем по рамке, словно пытаясь ощутить прикосновение, которого никогда не знала. – Почему ты ушёл?.. – тихо произнесла она. На столе рядом лежал билет на поезд. Решение было принято. Она больше не могла жить с этой пустотой. Закрыв глаза, Лиза представила, как всё будет. Встреча. Разговор. Может быть, объяснение? Она встала, бросила фотографию в сумку и направилась к двери...

Эрик впервые взял гитару в руки, когда ему было десять. В тот день в их тихом городке проходил фестиваль, и улицы наполнились звуками музыки. Уличные музыканты играли на площади, а мальчишка с растрепанными волосами, стоя в стороне, завороженно следил за их руками. Один из музыкантов, увидев его интерес, улыбнулся и протянул старую гитару: — Хочешь попробовать? Эрик недоверчиво посмотрел на инструмент, словно тот был волшебным жезлом. — Я не умею, — признался он. — Да никто не умеет с первого раза, — засмеялся музыкант...

Лиза сидела за стеклянным столиком небольшого кафе в центре города. Её пальцы нервно крутили ложечку в остывшем капучино, а взгляд был устремлён в окно. Снаружи шёл декабрьский снег, укрывая город белым покрывалом. В отражении витрины она видела себя — тридцатипятилетнюю женщину с аккуратной укладкой и сдержанным макияжем. Всё выглядело идеально, но глаза... В них было что-то неуловимо грустное.  Каждый день Лиза начинала одинаково. Рабочая рутина, бесконечные задачи, но по вечерам она всегда возвращалась в это кафе...

Снежный декабрьский вечер укрыл маленький городок мягким белым одеялом. Катя, 32-летняя преподавательница литературы, сидела за столом, проверяя сочинения своих учеников. В комнате уютно потрескивала свеча, а радио играло меланхоличный джаз. Это было одно из тех вечеров, когда мир кажется спокойным и далеким. До тех пор, пока не раздался неожиданный стук в дверь. — Кого это принесло в такую стужу? — пробормотала Катя, накидывая теплый кардиган. На пороге стоял пожилой почтальон с конвертом в руках...

Алексей сидел на перроне маленькой станции, наблюдая, как последние лучи осеннего солнца отражаются на мокрых рельсах. Платформа была почти пустой. Лишь старик с газетой да женщина у кофейного автомата нарушали одиночество этого места. Алексей невольно остановил взгляд на женщине. Её движения были странно знакомы. Он долго не мог понять, почему, пока не осознал: она напоминала Викторию. Его Викторию. Жену, которую он оставил три года назад. Теперь он смотрел, как она подносит стаканчик с кофе к губам, и чувствовал, как внутри поднимается волна сожаления...

Старинный ключ звякнул на деревянной поверхности стола. Его металлическая поверхность отливала холодным блеском. Анна сидела в пустой комнате нового съёмного жилья, разглядывая находку, сделанную в углу заброшенного дома, где она теперь работала библиотекарем. После развода её жизнь напоминала руины. Но этот ключ, найденный в старых стопках книг, словно обещал открыть ей дверь в новую реальность.   – Странный ты, – сказала она сама себе, поглаживая ключ. – Кто вообще ищет ответы в старых книгах?   На следующий день она поделилась находкой с Иваном Петровичем, пожилым библиотекарем...