И только чуточка любви

С чего бы вдруг захотелось сделать лирическую подборку? На Стихах.ру кто-то вытащил на свет (прочитал) много старенького. Погрузилась и я. Даже забыла, что есть такое. Из сборника "Только не сегодня". Кстати, обнаружила, что на Озон этот сборник стоит уже 810 рублей (с картой Озон). Но так дорого, потому что печатают по заказу. Вот так нынче стоят даже нечитаемые книжки. Итак: ЧУГУННЫЕ СНЫ Потеряна, сразу и начисто. Ни капельки, ни лоскутка Любви высочайшего качества, Что продана влёт с молотка...

У любой, даже самой задрипанной мелодрамы, есть неоспоримое достоинство. Это счастливый, недвусмысленно положительный финал. Все плохие получают по заслугам. Все хорошие получают по награде. А средненьких, таких, в которых намешано всякого, там не бывает. Если хорош, так уж хорош на все сто. Практически святой. А если нет... Тогда такая степень зла, что до людоедства. В моральном смысле слова. Особо желающие цапануть за нерв готовы, кажется, и до физического дойти, но ведь такое кино не пропустят...

До тошноты уже мудра И умилительна до дрожи, Синица с нашего двора Мне журавля давно дороже. Июльский жар, озноб зимы, Пырей нечёсаный на грядке, Всё, ненадолго и взаймы У смерти взятое, так сладко… И мой полёт, и щебет мой Над сонной балкой спозаранку, И возвращение домой Розовогрудой коноплянкой, Всё – быль, не сказка, не мираж, Живи и знай, бери и помни… Да что за это не отдашь, За мир прекрасный и огромный? Мой бог – любовь, в ней всё – моё, Я без неё хожу по краю, Я не бываю без неё, И не живу, и не летаю...

Не стала откладывать и завершаю тему дороги. Пока завершаю. Она - одна из самых увлекательных. Когда ты, покачиваясь и иногда поклёвывая носом от "драминки", смотришь в окно автомобиля (автобуса, соболька, поезда, легковушки...), телом ловишь ритм движения и слова сами собой складываются в строчки или их обрывки. О, ну были же времена! Мимо вечера Бархат кофе на языке, Август, серая длань дороги… Время, яростное пике, Да куда ты спешишь, ей-богу! Милосердней тебе не стать, Косишь яростно и умело И подсолнухов плоть и стать, И моё крепостное тело...

Купаж не тот, не слишком крепок вкус, и даже фразы - мелкого помола… Один стакан наполовину пуст, второй стакан наполовину полон. Куда твоя потянется ладонь, к чему моя пристанет в вечном споре? Один стакан навзрыд переслащён, другой как хина, горестен и горек. Ещё бы знать, какой из них не тронь...

Хрустят осколки под ногой… Остатки слов, сомнений, страсти, былых историй и напастей упрямо тащатся за мной. Их не продать, не подарить, у них сомнительная ценность и не заметить неизбежность, и неизбежность наступить. Они – не битое стекло, но остается след кровавый, не пятку рвет обломок ржавый, а там, где сердце, протекло...