Записки караванщика

— Это как-то само получилось, — хмыкнул я и взял девушку за руку. — Как Дияр всё перенёс, кошмары не мучают? — Про скелетов не вспоминай, иначе спать не будет. — И всё? — Да. — Крепкие нервы у паренька, — восхищённо протянул я. — Ты теперь всегда в этой одежде будешь ходить? — Нет, — хмыкнула Зара. — В платье прыгать неудобно же. А тебе что, не нравится? — Нравится, мне всё нравится. Зара улыбнулась, и мы нагнали Диярку. Мирбулатовскую «ниву» мне действительно выдали без всяких проблем. Бак был полностью...

— Я домой. Давно там не был. Детей проведаю. Я же говорил вроде, что у меня сын Андрей и дочь Алёнка? — Нет, — ответил я, уже не особо удивляясь. — Ну вот, проведаю их. Волнуются наверное, куда я так надолго пропал. Отлежусь немного. Да и к тому же действительно тяжело мне это всё даётся. Не двадцать лет уже. А потом мы тебя навестим, тоже начнём свою «агентурную сеть» настраивать. И Файзулин добродушно засмеялся, потирая сквозь рубашку отбитые бока. — Мы — это кто? — А этот, друг твой. Столяров...

Глава 13 Горячая дорога Над судоремонтным заводом царила тишина. Тишина в моём теперешнем понимании этого слова. Никто не кричал. Не стрелял. Не матерился и не издавал диких визгов, которые не могли принадлежать живым существам этого мира. Впрочем, насчёт последнего я теперь не был уверен. Лёгкий степной ветер гулял по пересохшему дну затона, тихо поскрипывая ржавыми железками на старой барже и шурша лопухами. Воздух звенел от сотен кузнечиков, радующихся скорому приближению ночной прохлады. Периодически с тяжёлым жужжанием проносились какие-то большие жуки и мухи...

— Ты чего такой нервный? — раздражённо спросил Алиев. — Кто-то едет! — ответил я, поднимая тяжёлое оружие. — А, — иронично протянул Мирбулат. — Ну давай, постреляй. Как раз сделаешь то, что мне не давал… — Чего? — Это моя «Нива» едет, — хмыкнул Алиев, вытирая окровавленной рукой пот со лба. — Я её за десяток километров по звуку узнаю. Своими руками половину собирал. Так что стреляй, если хочешь. — Да ну тебя, — фыркнул я, и Мирбулат довольно рассмеялся, оценивая меня узким взглядом. — Вот видишь, Толик, — раздался за спиной голос Файзулина...

— И всё? — спросил я, задавая по-настоящему глупый вопрос. — Всё, — с трудом сглотнув, прохрипел Рамазан, складывая приклад АКСУ. Из УАЗа донеслись ворчание Мирбулата и хрипы Столярова. Я быстро заковылял к машине. Казалось, вся усталость последних дней разом навалилась на меня именно сейчас. Но где-то в глубине души начало разливаться тёплое чувство облегчения — наконец-то всё закончилось. — Мирбулат, Илья, как вы? — спросил я, заглядывая в салон. В руках Алиева был перевязочный пакет — наверняка он хранил его в одном из бесчисленных карманов бронежилета...

Размышлять было некогда. Мои ладони скользили по вспотевшей спине Столярова, теряя хватку каждый раз, когда его тело дёргалось от отдачи пулемёта. Ожившие скелеты, огромная человекоподобная "птица" с присоской вместо лица и злыми жёлтыми глазами, казались чем-то нереальным, будто кошмарный бред. Но я-то точно знал, что они существуют — ведь своими руками разнёс не один десяток этих костлявых тварей. Зато сейчас свист ветра, запах немытого тела Ильи, палящее солнце и пыльный шлейф за нашим УАЗиком ощущались куда реальнее...