Истории от подписчиков

Когда-то была у моей бабушки корова с забавной кличкой, не помню точно, какой. Она души не чаяла в своей питомице, поскольку та была покладистая и много молока давала - литров сорок за утренний и вечерний удой. На зависть соседям. В какой-то момент, случилось с нашей коровой неладное - перестала доиться как раньше. Бывало мы избыток молока даже на рынке продавали, а сейчас и на завтрак перестало хватать. Бабушка моя работала медсестрой и пыталась корову подлечить: кроме прочего, давала ей витамины и даже проверила нет ли каких паразитов...

Отдыхал я в деревне на майские праздники. Сегодня вернулся и хочу рассказать вам одну историю, которая мне показалась довольно интересной. Мне ее поведали старожилы. Двадцать лет назад в этой деревне кипела жизнь. Молодежи было много, даже задумывались о создании Дома Культуры, но главное не это. В их деревне жила старушка, которую все обходили стороной. Она слыла ведьмой, так как занималась колдовством. Возраст её был неизвестен. В деревню она попала после войны, и, якобы, выглядела тогда ещё даже более древней...

Рюкзаки оттягивали плечи, под ботинками похрустывали камни, а солнце жарило так, будто решило вытопить из туристов всё лишнее. Пятеро шли гуськом по узкой тропинке, что вилась между скал. Впереди шагал Дима, широкоплечий, с бородой, похожей на веник, и таким видом, будто эти горы были его вторым домом. За ним пыхтела Лена, постоянно поправляя лямки рюкзака и что-то бормоча про "зачем я на это подписалась". Следом — Игорь с камерой в руках, снимавший каждый куст, каждый поворот. Молчаливая Катя шагала размеренно, вглядываясь куда-то вдаль...

Это произошло, когда мне было семь лет. Я рос в обычной советской семье самым обыкновенным ребёнком. Каждое лето меня, городского бледного заморыша, отправляли к родителям отца, к бабушке и дедушке в деревню. Я не особо любил туда ездить: все ребята в деревне были сильно старше меня, мне просто не было там компании для игр. С детьми же помладше мне было возиться абсолютно неинтересно. В общем я всё лето просто слонялся по двору, иногда помогал дедушке — жилистому крепкому старику, а бабушка меня...

Девушка остановилась у входа в подъезд, сжимая ключи в руке. Тусклый свет фонаря над дверью мигал, отбрасывая длинные тени на потрескавшийся асфальт. Она глубоко вдохнула и пробормотала: — Ну же, это просто подъезд. Детские страхи — ерунда. Никаких монстров тут нет. Тёмная фигура, притаившаяся у стены, хмыкнула О, какие смелые слова. Посмотрим, надолго ли тебя хватит. Девушка потянула на себя тяжёлую дверь и шагнула внутрь. Полутёмный подъезд встретил её запахом сырости и гулким эхом шагов. Свет на первом этаже едва тлел, и лестница впереди терялась в тенях...

Оля закрыла багажник и посмотрела на брата: — Вроде всё. Максим кивнул, щёлкнул брелоком сигнализации и направился к калитке. — Странно, что дед никогда не рассказывал об этом доме. — Действительно странно, — Оля поправила солнцезащитные очки, разглядывая маленький деревянный домик с потемневшими от времени стенами. — Знаешь, он мне даже нравится. Такой аутентичный. Дедушка, который умер месяц назад, оставил им в наследство дом в деревне Лисичкино. Ни Максим, ни Оля даже не подозревали о его существовании...