Поэзия - моё оружие

Вот, почитал новости, и снова на поэзию потянуло... Ведь стихи - это такая штука, которая позволяет словами выразить самые глубокие чувства. О ком и о чём написанные мною строки я подробно объяснять не буду. Я думаю, вы и так поймёте. И выводы сделаете сами... * * * Он виноградников Тосканы Лишён отныне навсегда. В стране не милой, не желанной Ему влачить свои года. Красоты Плёса потускнели За злости мрачной пеленой. Здесь только сосны лишь, да ели. Пейзаж привычный и земной. Палаццо Рима и Палермо Недостижимо далеки...

Человеческое подсознание - удивительная и непредсказуемая штука. Оно рождает странные образы, отталкиваясь от больших и малых событий. Вот и у меня в голове, буквально сегодня, родился некий образ, которым мне захотелось поделиться со своими читателями. Я не знаю, понравится ли вам картина, нарисованная моим воображением. Плоха она или хороша - судить вам. Это не пейзаж и не натюрморт. Считайте, что это портрет. Портрет нашей сегодняшней реальности. Тем, кому чужда поэзия, тратить время на рассмотрение этого поэтического портрета не стоит...

Пионерлагерь Позабыт, заброшен лагерь детский. Спортплощадки поросли травой. Не играет со времён советских Горн сигнал побудки и отбой. Занесло меня сюда случайно. Я вошёл, калитку отворив, Поселившееся здесь отчаянье Словно запах затхлый ощутив. Шифер весь растрескался на крышах, Стёкла в окнах выбиты давно. Все ушли отсюда, даже мыши, В опустевших комнатах темно. В трещинах бетонные ступени, Дверь повисла на одной петле. На полу причудливые тени, Их едва заметно в полумгле. А когда-то здесь царило лето, Веселилась громко детвора, Было много шума, много света, И звучали песни у костра...

Меж студёным морем и степями Лес дремучий сотни лет стоял. И один медведь уже годами Этим лесом строго управлял. Как умел, старался косолапый, Облегчить житьё в лесном краю Для волков, что грели ему лапы Отдавая толику свою. Жил топтыгин всласть, давал наказы – В этом деле мишка был мастак! Только вот в лесу, пусть и не сразу, Что-то вдруг пошло, увы, не так… Без дождей малинники хиреют, Пчёлы не приносят сладкий мёд, Реки полноводные мелеют, И на нерест рыба не идёт. И тогда медведь, без промедления, Чтобы ситуацию спасти, Принял очень сложное решенье...

Умер бард. Гитара замолчала. Рифма оборвалась, словно нить. И уже нельзя начать сначала, Звук переписать, текст изменить. Глухаря гнездо осиротело. Выключили лампочку, темно… Всё случилось так, как в песне пелось, Толстым уйти раньше суждено. Стихли припортовые таверны, Время флаг на рее приспустить. Умер бард, а мог бы ведь, наверно, На покой уйти и дальше жить. За рекою где-то плачет лето, Слёзы льёт печальные дождём. По степи,...

Хотел порадовать читателей статьёй на сложную и спорную техническую тему, да задержка выходит с иллюстративным материалом. Этот материал обязательно будет, но несколько позже. А пока, чтобы канал не простаивал, хочу предложить посетителям канала поговорить о другом. И, в качестве предисловия, публикую ещё одно стихотворение. На сей раз это не совсем басня. Я даже затрудняюсь назвать жанр, в котором написано сие поэтическое произведение. Но о чём в нём речь, я думаю, поймут многие. Чуть позже я опубликую...