Аромат фиалок. Пустота 2.0

👉 Читать предыдущие главы Он встал, накинул куртку, сунул ноутбук в рюкзак и вышел на улицу. Время близилось к полуночи. Дождь кончился, но асфальт блестел, отражая жёлтые пятна фонарей. Воздух был плотным, тяжёлым. Пахло озоном — как перед грозой, хотя небо над головой висело чистое, без единой звезды. Артём спустился в подземный переход. Эскалатор нёс его вниз, и с каждым метром тишина становилась гуще. На ступеньках — ни души. Обычно здесь толкались люди, спешили, переговаривались, но сейчас — только шум вентиляции и далёкое эхо собственных шагов...

👉 Читать сначала Корабль вошёл в гавань Гавра на рассвете. Андре сошёл на берег с мешком за плечами и чётками в кармане. Франция пахла иначе, чем Новый Свет — сыростью, старым камнем, жареным луком из трактиров. Он почти забыл этот запах. Отец ждал его в поместье, в Нормандии. Но Андре не спешил. Он бродил по городу, смотрел на шпили соборов, слушал колокольный звон. Всё здесь напоминало ему о детстве, о монастыре, о розгах и о том, как он целовал дочку садовника. Вечером он зашёл в таверну «Под крестом» — ту самую, где когда-то останавливался перед отплытием...

👉 Читать сначала После возвращения от родителей Артем помимо старых кошмаров добавились новые. Он видел сюжеты, переплетенные из фрагментов, показанных Големом с его собственными воспоминаниями детства и юности. — Так можно сойти с ума, — подумал он. — Надо выпить. Он вызвал такси в центр. Ресторан, к которому он подъехал, Артём знал ещё по молодости. Но тогда это было шумное место, где собирались бандиты средней руки и искатели приключений всех мастей. Сейчас — тихое камерное местечко в центре Москвы...

👉 Читать сначала Андре стоит на палубе, сжимая в кармане чётки. Новый Свет ждёт. Но сначала — море. И кровь. Дни в море текли однообразно, как вода за бортом. Подъём до зари, скобление палубы, работа с такелажем, жидкая каша с солониной, короткий сон в трюме, где пахло плесенью и крысами. Матросы были людьми грубыми, но справедливыми. Они не лезли с расспросами, не смеялись над его бледным лицом и руками, не привыкшими к канатам. — Бывший послушник, — сказал боцман, когда узнал, что Андре умеет читать...

После возвращения Артём долго не мог прийти в себя. Но жизнь брала своё. Дела, встречи, бесконечные звонки — он завертелся, как белка в колесе, и постепенно странное видение собора стало отступать, превращаясь в полузабытый сон. Однажды, навещая родителей, он решил разобрать письменный стол. За которым когда-то готовил уроки. В ящике, под стопкой выцвевших тетрадей, лежали старые фотографии. Пожелтевшие края, выцветшие цвета. Он взял их в руки — вот он в детстве, вот школа, вот пионерский лагерь, а вот девчонка с косичками, которую он поцеловал в библиотеке и забыл имя через неделю...

Артём стоял на берегу моря. Нет — не моря. Серой, бесцветной воды, которая не пахла солью, не шевелилась, не отражала небо. Из тумана выступила фигура. Глиняная, с глазами-углями. Голем. — Ты вернулся, — сказал он. — Раньше ты приходил за другими. Теперь ты пришёл за собой. Артём молчал. Голем поднял руку. Вода под ногами замерцала, и из неё, как из старого зеркала, поднялось первое видение. --- Нормандия, год 1638-й от Рождества Христова. Здесь дождь идёт так часто, что камни становятся скользкими, как рыбий бок, а трава — серой от вечной влаги...