Осенние стихи

Просто осень. Идёт и идёт, несмотря ни на что. Несмотря на ветра, на дожди, холода и ненастье, И, похоже, что осени этой, наверно, ничто Не испортит ничем только ею рождённое счастье. Вся листва незаметно с деревьев сама облетит, Будет пусто и голо, как осенью часто бывает, Будет ветер весь день исполнять заунывный мотив Мы не знаем, что будет, и Осень, наверно, не знает... Время быстро пройдёт, незаметно придут холода, Снег укроет всю землю пушистым большим покрывалом, Ну а Осень во снах к нам придёт по ночам иногда, Потому что нам Осени было опять непростительно мало...

Сейчас светает позже, чем всегда... Природа дремлет в полусонной неге, Деревья спят, кусты и провода, И облака, застывшие на небе... А днём, быть может, снова дождь пойдёт, А, может быть, его совсем не будет, Не знаем мы, что будет, наперёд, Ведь мы с тобой не Боги, просто люди. Пока светает, и всё ближе день, Как раньше, суетливый, бестолковый, День для меня, для нас, для всех людей, Пронзительный и бесконечно новый. А днём, быть может,...

Как быстро осень свой меняет цвет, Уже совсем другое настроенье, И красоты недавней больше нет, Уже совсем иное впечатленье. Померкли краски, яркости в них нет, Так безнадёжно, блекло и тоскливо, И каждый самый яркий цвет Сейчас уж не такой, как был красивый. Есть в осени печальная пора. Привыкнуть к ней не каждому по силам, Ещё вчера красивая была, Сегодня так скучна и так уныла. Всему на свете свой...

Осенний блюз по осени звучит Мелодией совсем невероятной, То дождик с неба каплями стучит, То день обнимет ласково прохладой. Осенний блюз – мелодия сердец, Чуть грустная, и чувственно-живая, И Осень в ней, как истинный творец За каждого из нас переживает. Звучит повсюду с сердцем в унисон, Так, что за душу сразу задевает, По клавишам души наискосок, И в наших душах словно замирает. Осенний блюз для...

Я проснусь, как всегда, на рассвете, И пройдусь по опавшей листве, Будет листики ласковый ветер Шевелить на росистой траве. Будут звуки рассветные таять, Воздух будет прохладу дарить, Будет осень, меня обнимая, О прожитом вчера говорить. Будет день, и опять...

Дождливый блюз, как музыка от Бога, Как наслажденье раненой душе, Я не ханжа, и я не недотрога, И в этом блюзе я давно уже. Живу в нём каждый день, не только в Осень, Моей душе там просто хорошо, Я обожаю блюзы в Осень очень, И отдыхаю в блюзах всей душой. Он для меня – надёжная...