Рассказы на Дзен. Нефильтрованная Жизнь.

– На твою зарплату детей не прокормить! – Света влетела на кухню, как вихрь, бросив на стол квитанции за квартиру. – Опять долг за отопление, и за свет накрутило – будто у нас тут завод работает! Я, Андрей, грузчик в местном "Магните", только и успел отставить недопитую кружку чая. Света, бухгалтер в какой-то частной конторе, всегда отличалась практичностью, но сегодня её прорвало. – Света, ну что ты начинаешь? Я же работаю, кручусь как белка в колесе. Что я могу сделать, если цены растут как на дрожжах? – попытался я оправдаться, хотя в душе уже закипала злость...

— Ты опять?! Ну сколько можно названивать? Я же сказала, что занята! — сорвалась я, не успев даже толком поздороваться. Голос в трубке тут же обиженно задрожал. — Ах, вот как ты со мной разговариваешь? С матерью родной! Занята она... Царица, не меньше. Я тут, знаешь ли, загибаюсь, а ей некогда! Я закатила глаза, чувствуя, как закипает уже привычная волна раздражения. — Мам, ну что случилось-то? Говори уже, у меня правда нет времени. — Что случилось?! Да у меня давление подскочило, сердце колотится, лекарства не помогают! А ты...

"Светлана, ну ты как улитка! Шевелись давай! Касса вон уже дымится от очереди, а ты ценники переклеиваешь, как будто тебе до пенсии еще пять жизней!" - голос Людмилы Петровны, замдиректора, резал слух, словно ножом по стеклу. Я вздрогнула, чуть не выронив сканер. Боже, как же она меня бесит! Целый день на ногах, спина отваливается, а тут еще эта мегера со своими криками. Хочется послать ее куда подальше, но ипотека сама себя не выплатит. Улыбайся, говорит. Да мне бы сейчас в душ горячий и лечь, а не улыбаться этим вечно недовольным лицам, которые вечно ищут скидки и акции...

"Ты думаешь, я обрадуюсь?" - ее голос, скрипучий как старая дверь, резанул по уху, хотя мы говорили по телефону, и я стояла у окна, глядя на серый питерский двор. "Ещё один… Мне и одного этого… хватит." Холод пробежал по спине, хотя в квартире топили на совесть. Ком подступил к горлу, и на секунду я потеряла дар речи. Это была реакция Тамары Васильевны, матери моего мужа Игоря, на новость о моей беременности. Первой беременности. Нашей беременности. Игорь был разведен. В прошлом браке, который закончился семь лет назад, у него родился сын, Мишка...

— Ты серьезно? Ты сейчас это говоришь мне? — Мой голос дрожал, но я старалась говорить твердо, глядя прямо в глаза Дмитрию. Слезы подступали, но я упрямо моргала, не давая им волю. Не сейчас. Не перед ним. — А что такого? Я сказал как есть, — равнодушно пожал плечами Дима, не отрываясь от экрана телефона. Его отстраненность ранила сильнее любых оскорблений. — Пока ты сидишь дома с Машкой, ты просто… функция. Обслуживающий персонал. Человеком ты станешь, когда на работу выйдешь, деньги зарабатывать будешь...

"Ну ты даешь, Костян! Ты как из склепа вылез," – прохрипел Игорь, пялясь на меня, словно я зомби. Мы сидели в забегаловке "У Петровича" – единственном месте, где можно было выпить приличный кофе и перекусить рядом с моим офисом, этой дыре в самом центре Москвы, которую гордо именовали "бизнес-центром". "Хотел бы я в склепе быть, честное слово," – буркнул я, откидываясь на жесткую спинку стула. Утро не задалось с самого начала, а сейчас, в середине дня, кажется, все катилось к чертям. "Что стряслось?...