Проза

18+ Автор считает нужным подчеркнуть, что нижеследующий текст является художественным произведением, вымыслом. Любые сходства с реальными событиями, местами или персоналиями - случайны. Рассказ не является руководством к какому-либо действию, кроме, быть может, размышлений. ЦВ Высочайший офис Александра Павловича До-кого, директора маркетинговой компании ***. За столом Александр Павлович, резкий мужчина лет пятидесяти. Напротив него несколько отощавший и размотанный молодой человек лет двадцати шести...

Эллочка, Элчушка, Элька или Иксэлька. Кто как ее называл. Эллочка – в средней школе, учительница по русскому. Видит Эллу, Элла с ней здоровается, и она: «Здравствуй, Эллочка» всегда с улыбкой. Бабушку той самой учительницы звали Элла. Давно уже бабушки не было, учительница с любовью вспоминала ее, и имя это всегда немножко грело ее уставшее, за тридцать лет работы, учительское сердце. Оно, кстати, не так давно перестало биться, но об этих двух фактах Элла не знала. Первый не знала, потому что никогда...

Я уже лежу, закрыл глаза, засыпаю. Там, в соседней комнате, за прикрытой дверью – слышу голоса. Один погромче, более гулкий, другой нежнее, третий звонче и так далее. Разные. Мужские и женские голоса. Что именно говорят не разобрать, это иной язык, да и куда мне понимать такие речи. Там, в соседней комнате, разговаривают боги. Они обсуждают что-то, планируют, делятся мыслями. И спокойно так становится, беззаботно, слушая их. Они рядом. Боги беседуют. Всё продолжается. И всегда будет. Когда-то ты был совсем маленьким и постепенно узнавал всё это, что вокруг...

Она бродит под окнами. Она в ее облике. Серебряная вода с красными листьями на дне – все равно что кровь. Кровь в подрагивающих лужах. Она ходит и изредка вдруг вскидывает голову, и я тут же прячусь. И пока это удается. Сквозь ветви я вижу только ее горящие красным глаза: мечутся, ищут. Если заметит… Подумать страшно. Но только об этом я и думаю. Потому страх не отпускает меня. Заставляет меня трепетать на ветру. Я наблюдаю за собой как со стороны и ничего, почти ничего не могу сделать. Могу только бросать взгляд вниз, а потом изо всех сил тащить тело, побитое страхом, назад, в укрытие...

Ножи. Почему-то ножи. Проснулся и гадаешь, пытаешься вспомнить. Ножи. Много. Сверкают, бликуют. И вода. То ли родник какой-то, то ли прорубь? А что было? Скрежет. Ага, слышал скрежет... А потом вспомнился, никак старый домик? Знакомый прям. Знакомый по сну или правда я знаю такой? Оно же как бывает – во сне у тебя и воспоминания появляются о чем-то, чего ты на самом деле помнить не можешь, и мысли. А когда просыпаешься – не сразу разберешь, что и на какой стороне медали расположено. Но да, домик знакомый, взаправду...

Была спичка, а в спичке был огонь. Огонь выскочил из нее, подобно ребенку, и покатился прочь. Я застал ее в жалком состоянии, с темным от жара лицом, головой, склоненной вниз. Я решил, что огонь нужно вернуть в спичку, ведь и ей без него пусто, и он попадет в беду или натворит этих бед – сестер, неуловимо похожих друг на друга нравом. Распахнутая парадная дверь выдала беглеца без единого скрипа. Значит, на улицу. А там жар, духота. Но это просто солнце, наш малыш здесь ни при чем. Где-то с краю неба, с той стороны, в какой уже прошло большое солнце, собирается поспешно киммерийское воинство...