Верная жена

Телефон Алексея был забит тысячами снимков. Марина на даче с клубникой в ладонях. Марина в машине, корчащая рожицы в зеркало заднего вида. Марина с их дочкой Катей на карусели. Двадцать пять лет брака — и каждый месяц десятки фотографий. А потом они резко закончились. — Мариш, иди сюда! Свет какой удачный на кухне, — Алексей поднял камеру, настраивая фокус на жену у плиты. — Не надо, — она отвернулась к окну, прикрывая лицо рукой. — Лучше помоги картошку почистить. Первый раз он объяснил всё усталостью...

Анатолий почувствовал его сразу, как только Валерия наклонилась обнять его на прощание. Теплые губы коснулись его щеки, и волна незнакомого аромата накрыла с головой. Не тот легкий цветочный запах, который двенадцать лет был частью их утренних ритуалов. Этот — глубокий, чувственный, с нотками сандала и чего-то пряного — заставил его задержать дыхание. Сердце сжалось. За все годы брака Валерия никогда не меняла духи так кардинально. Ее прежний аромат был как домашний уют — привычный, успокаивающий, родной...

Максим всегда знал, что значит быть опорой. В сорок шесть лет он построил свой бизнес — небольшой, но крепкий. Строительная компания кормила не только его с Ариной, но и пожилых родителей, оплачивала сыну учебу. Арина любила в нем именно это. Не деньги, хотя жить в достатке было приятно. Не статус, хотя гордилась мужем на корпоративах. Она любила его твердость, способность решать проблемы, брать ответственность. Когда он говорил «Все будет хорошо», она верила безоговорочно. Они научились читать друг друга по мелочам...

Андрей выходил из маршрутки с тяжелой дорожной сумкой на плече, когда к нему подошел незнакомец. Мужчина лет сорока, в дорогой рубашке и джинсах, с наглым взглядом и золотой цепью на шее, явно не местный — таких в их деревне не водилось. — Извините, — голос у незнакомца был уверенный, с легкой усмешкой. — Вы муж Галины? Блондинки из дома с зеленым забором? Андрей остановился, перехватывая сумку поудобнее. Солнце било в глаза, и он прищурился, разглядывая чужака. — В чем дело? — А, так это вы, — незнакомец ухмыльнулся шире...

Олег поднялся по скрипучей лестнице на чердак старого дома. До переезда оставалась неделя, но времени на разбор вещей катастрофически не хватало. От прикосновения к первой картонной коробке в луче солнца взметнулось облачко пыли. Здесь, под самой крышей, громоздились стопки коробок, чемоданов, сумок — все вещи, накопленные за четверть века семейной жизни. Коробки были подписаны аккуратным почерком Натальи: «посуда», «книги», «зимние вещи». Но этот потертый коричневый чемодан, стоявший в дальнем углу, оказался без метки, единственный среди десятков подписанных вещей...

Олег заметил, как изменилась Валентина, когда в третий раз за неделю зазвонил телефон. Тамара, школьная подруга жены, настойчиво звала на встречу одноклассников. Валентина побледнела, пальцы, державшие телефон, чуть подрагивали. — Не хочу идти без тебя, — она присела рядом с мужем на диван, нервно теребя край платья. — Сходи, отметься. Что там делать постороннему? — пожал плечами Олег, внимательно наблюдая за реакцией жены. За годы брака он изучил каждое её движение. Сейчас что-то определённо было не так: плечи напряжены, взгляд прячет, говорит сбивчиво...