Альтернативная история

Воздух был холодным и разреженным на высоте 300 метров. Снаружи, за стенами пассажирской гондолы, свистел пронзительный ветер Атлантики, но внутри царила атмосфера уютного, невозмутимого величия. Серебристый левиафан, дирижабль LZ 129 «Гинденбург», плыл в ночном небе, словно призрачный корабль из иного времени. Что, впрочем, было недалеко от истины. Капитан Макс Прусс, человек с лицом, высеченным из гранита, и усами, которые, казалось, сами по себе были инструментом навигации, стоял в командирской рубке...

Дождь из пепла за окном каюты был густым и упорным, как всегда в эти дни. Мелкие, едкие частицы вечно висящей в атмосфере пыли заставляли прожекторы «Цепеллина» резать окружающую тьму не яркими лучами, а размытыми, молочными конусами. Лейтенант Архан, стоя у иллюминатора, видел лишь собственное отражение – бледное лицо с усталыми глазами, обрамленное позументом форменного мундира. За этим отражением простиралась бескрайняя, мертвая пустошь, бывшая когда-то цветущей землей под названием «Европа»...

Пролог Московское метро — это не просто транспортная артерия. Это миф, высеченный в граните и мраморе. Дворец для народа, символ победившего социализма, чудо инженерной мысли. Так нам говорили. Так мы верили. Но любая, даже самая красивая ложь, имеет трещины. И свет истины просачивается сквозь них не лучами, а сырым, затхлым ветром из забытых тоннелей. Правда никогда не лежит на поверхности. Она скрыта под слоями асфальта, истории и официальных сводок. Чтобы найти ее, нужно копнуть глубже. Гораздо глубже...

Пролог Мали, 1931 год Пыль. Она была повсюду. Мелкая, раскаленная, красная, как расплавленное железо, она забивалась в складки одежды, хрустела на зубах, слепила глаза. Марсель Гриоль, молодой, но уже успевший позреть в полевых исследованиях французский антрополог, чувствовал, как эта пыль проникает ему в душу, вытесняя привычные европейские концепции о мире. Его спутница, Жермена Дитерлен, этнолог с цепким, внимательным взглядом, делала пометки в блокноте, стараясь не уронить его в сухую, потрескавшуюся землю...

Садитесь поудобнее, приглушите свет. История, которую я вам расскажу, произошла на самом деле. Во всяком случае, так мне поведал молодой археолог с горящими глазами и старым дневником в руках. Все имена и события реальны. Или кажутся таковыми. Решать вам. Мы отправляемся в Ростов-на-Дону, в его древнее подбрюшье — Кобяково городище. Место, где мифы сплетаются с историей так плотно, что уже не разберешь, где заканчивается правда и начинается Легенда. Ключевые слова: Кобяково городище Ростов-на-Дону, старый дневник, археологические находки, тайное общество, загадочный артефакт...

Пролог: Разомкнутая цепь. Ростов-на-Дону, 1997 год. Апрельский воздух в экспериментальном цехе ГСКБ завода «Ростсельмаш» был густым и знакомым. Запах машинного масла, металлической стружки, старого бетона и сладковатого дыма от паяльных ламп создавал уникальный аромат, который Николай Иванович Шелепин впитывал вот уже сорок пять лет. Для него это был запах дома, работы, смысла. В семьдесят лет он оставался эталоном. Токарь 6-го разряда. Живая легенда. Его ценили все: от зеленых практикантов до седых главных инженеров...