После точки. Что дальше?

Утро было обычным. Серый свет за окном, горьковатый запах кофе, привычный щелчок мышкой — открыть браузер, войти в банк, оплатить счет за новую партию шерсти для ее студии вязаных изделий. Это был ее островок в общем бизнесе — небольшой, но стабильный источник дохода и кусочек души. Она уже мысленно составляла список, какие цвета закупить, когда пальцы привычно ввели пароль. На экране загрузился интерфейс. Александра прищурилась, пододвинула чашку, сделала глоток. И… не поняла. Сумма на основном расчетном счете была не просто маленькой...

Выпускной. Воздух в маленькой комнате, пропахшей лаком для волос и волнением, казался густым, почти осязаемым. Семнадцатилетняя Вика стояла перед зеркалом в длинном, бледно-розовом платье. Оно было легким, словно лепесток, но она чувствовала себя так, будто на ней висит целая гиря. Спрятавшись за дверью, мама снова спросила: «Вик, ну как ты там? Скоро уже?» — Да, мам, почти, — откликнулась она, не отрывая взгляда от своего отражения. В этот вечер ее глаза казались особенно большими и печальными. Ей хотелось верить, что это просто свет так падает, но она-то знала правду...

Игорь вошел на кухню тихо, почти неслышно. Лена стояла у плиты, наклонившись к телефону, поставленному на табурет. На сковороде шипело блинное тесто, а она, чуть склонив голову, пыталась улыбнуться и говорить в камеру. — Девочки, сегодня я расскажу, как сделать блины тоньше листа бумаги… — Ты что… блогерша теперь? — его голос разрезал воздух, как холодный нож. Она дернулась, выключила запись. Но поздно — он уже все видел. Улыбка у него была та самая, от которой у Лены всегда стыло внутри: губы чуть вверх, а глаза насмешливые, колючие...

Екатерина любила утреннюю тишину. Не ту, стерильную — как в больничной палате. А живую — в которой слышно, как трещит термопот, как мягко дышат стены, как улица зевает за окном. Павел в это время обычно уже сидел на своих звонках. Гарнитура, стеклянный взгляд, нервный палец, бьющий по клавишам. — Да нет, она дома… Как всегда… — … — Она ж не работает. Все на мне — и муж, и кассир, и обслуживающий персонал. Катя остановилась. Она шла мимо его кабинета. Не специально — просто кофе налить. Но слова врезались в уши, как ледяная вода за воротник...

Папка была серая, неприметная. Та самая, куда Игорь складывал счета, квитанции и странные распечатки «на всякий случай». Екатерина полезла в ящик не из любопытства — просто искала документы на дачу, чтобы сдать в налоговую. Но вместо план-схемы участка достала... завещание. Точнее, проект завещания. Так было написано в шапке: "Предварительный текст. Не подписан". Ниже — жирным: «Завещание». Под ним — имя: Игорь Владимирович Овчинников. И сразу — резануло: «…все принадлежащее мне имущество, включая недвижимость, передаю…» Он передавал...

Анна поставила пирог в духовку и посмотрела на часы. Еще двадцать минут. Игорь должен прийти с работы к семи. Десять лет. Десять лет, как она стала женой. Немного от волнения покалывало в груди. Не страх — что-то другое. Слишком много надежд на этот вечер. Возможно, зря. На столе — белая скатерть, бокалы с золотой каймой, аккуратная ваза с лилиями. Она даже надела ту зеленую юбку, которая давно не застегивалась. С утра — маска, волосы, духи, которых осталось на донышке. Все — чтобы быть красивой...