Зарисовки

В воздухе стоял едкий запах перца и огурцов. Белая кувшинка, завсегдатая заболоченных рек и озер, в периоды цветения превращалась в живой зловонный генератор, одаривающий ароматами всю округу на сотни километров. От «прелестного букета» не спасал даже предрассветный бриз, несмело раскачивающий тростник вдоль берега. Лодка стояла почти впритык к причалу. Только умелый штурман смог бы так мастерски провести совсем не маленькое судно по лабиринту заброшенных доков и не сесть на мель. Черные силуэты...

— Люблю Магрида. Это, конешно, не он. Но тот тоже писал похожее. Смешивал магию с повседневностью. Он был, знаете, кем-то вроде Христофора Колумба в сюрреализме. Как-то так Девушка улыбнулась. — Остроумные загадочные картины. Их разгадать словно разгадать саму жизнь. Это не мои слова. Не помню, где услышала. По правде говоря, я так не считаю. Точнее, как бы это сказать... Иногда, знаете, разгадываешь такой вот картинный ребус. Долго так разгадываешь. Тяжело он идет. Ты ныряешь в него с головой...

— Светлана Андреевна, вы не идете, — окликнул девушку Николай уже в дверях. — У вас разве сейчас не урок? — Да, конечно, — опомнилась та и улыбнулась. — Задумалась о своем, — нашлась она и тут же зарылась в самодельную тетрадку, словно выискивая в ней расписание занятий. К электроники она так и не приспособилась, нашла в столе чистые листы, обрезала, свернула, скрепила степлером и стала записывать туда все новое, что важно было удержать в памяти дольше, чем на несколько часов. А нового и важного...