Месть или прощение?

Часть 8 Я вернулась домой на три дня раньше, чем планировала. Без предупреждения. В квартире пахло чем-то запеченным, играла негромкая музыка. Дверь спальни была приоткрыта. Сергей сидел на краю кровати, спиной ко мне, и разговаривал по телефону. Голос тихий, интимный. – Я не могу сейчас говорить об этом, – сказал он. – Позже. Да... Я тоже. Я толкнула дверь. Сергей подпрыгнул и обернулся, лицо исказилось от неожиданности. – Я тоже скучаю, – сказала я, копируя его интонацию. – Это Алина? Он выронил телефон...

Часть 4 Ночь выдалась бессонной. Я лежала рядом с Сергеем, слушая его размеренное дыхание, и думала. Неужели он действительно может так спокойно спать? Не мучает ли его совесть? Странно, но я не испытывала желания разбудить его криком, устроить истерику. Внутри была только холодная пустота и тихая, тлеющая злость. Я разглядывала его лицо в полумраке спальни – знакомые черты, щетина на подбородке, слегка приоткрытые губы. Губы, которые целовали другую. А я все еще люблю его? Вопрос застал меня врасплох...

Часть 1 Телефон выскользнул из моих пальцев и с глухим стуком упал на кухонный стол. Сообщение от Кати светилось на экране, как неоновая вывеска: «Лен, я видела Сергея с какой-то блондинкой в "Чайке". Они целовались. Прости, но ты должна знать». Воздух застрял в горле. Комната поплыла перед глазами, а сердце, казалось, провалилось куда-то в желудок. Я разглядывала наш семейный портрет на стене – улыбающийся Сергей обнимает меня за плечи, мы такие счастливые, такие... фальшивые. – C.y.k.a., – это слово вырвалось само собой, тихо и обреченно...