Рассказы из нескольких частей

Ноябрьский вечер опускался на город мокрыми серыми сумерками, когда Марина Сергеевна в последний раз проверила содержимое своей сумки. Паспорт, деньги, телефон, ключи от съемной квартиры. Все на месте. Она стояла у окна своей однокомнатной квартиры на третьем этаже панельной пятиэтажки и смотрела на двор, где под фонарями уже собирались подростки с сигаретами. Сорок два года. Двадцать лет работы учителем русского языка в обычной районной школе. И вот сейчас, в этот промозглый ноябрьский вечер, ей предстояло принять решение, которое перевернет всю ее размеренную жизнь...

Мы с мамой солили огурцы и разговаривали. – Дачу я переписала на твою сестру, – сказала мама. — Что ты переписала? — переспросила я, не сразу отрываясь от банки с крышками. — Дачу, — повторила мама. — На Ленку переписала...

Я жарила котлеты, когда мама сообщила новость: — Ты только не нервничай, — начала она. Я напряглась на слове «только». В моей жизни ничего хорошего после него не случалось. — А что случилось? — спросила я, отряхивая ладони над раковиной...

Дочь позвонила, когда я уже готовилась выходить с работы: надевала куртку, искала в сумке ключи, думала о том, что дома надо сварить суп, потому что последние два дня питалась чем придётся. Телефон завибрировал...

Нина лежала на кровати и смотрела в потолок. Комфортнее. Это слово врачи используют когда имеют в виду другое — что лечить больше нечем, что остаётся только ждать, что дома ждать спокойнее чем в палате с казёнными стенами...