Отношения

Сердце колотилось так, словно мне снова семнадцать. Я стояла перед зеркалом в примерочной, разглядывая себя в новом платье, и думала о НЁМ. О том, как он вчера смотрел на меня. О том, что написал сегодня утром. О том, как хочется снова услышать его смех. В тридцать восемь лет я думала, что навсегда забыла, что такое бабочки в животе. Что романтика осталась в прошлом вместе с верой в принцев и счастливые концовки. А тут... тут я вела себя как влюбленная школьница. И самое страшное — мне это нравилось...

Первая часть - Он изменял, а извинялась я После "разговора" я решила стать лучше. Лучшей женой. Лучшей любовницей. Лучшей женщиной. Я записалась в спортзал. Купила новую одежду. Начала делать сложные причёски. Учиться готовить изысканные блюда. — Как хорошо ты выглядишь! — говорил Серёжа. — Вот видишь, что бывает, когда стараешься! Я старалась. Изо всех сил. А он... он продолжал встречаться с НЕЙ. Думаете, я не знала? Знала. Но теперь я винила себя за то, что знаю. Не нужно подозревать. Не нужно проверять...

Я стою на коленях перед своим мужем и плачу. — Прости меня, Серёжа... Прости, что не доверяла тебе... Прости, что подозревала... Слезы капают на пол. Руки дрожат. Сердце разрывается от стыда. А он... он великодушно меня прощает. Гладит по голове, как провинившуюся собачку: — Ну что с тобой делать, Аня? Ты же знаешь, что я тебя люблю! Абсурд? Безумие? А ведь изменила-то НЕ Я. Но давайте сначала... Три года назад я встретила мужчину своей мечты. Серёжа был... идеальным. Высокий, красивый, успешный...

На кухне было тепло. Запах тушёной курицы, шипение сковороды, глухое тик-так часов над плитой. За стенкой дети смеялись. Он — в зале, смотрел новости. Всё было… нормально. — Мамочка, а ты кетчуп взяла? — Мам, а где мои носки?! — Мам, я воду пролил… Я вытерла руки о полотенце, нагнулась за бутылкой, снова встала, снова пошла. Автомат. Всё — на автомате. Не потому что сложно. А потому что всё время так. И вот — пятый раз за вечер: — Мамочка… ты слышишь? Я услышала. Но не ответила сразу. Потому что вдруг осознала — это уже не имя...

Стук в дверь. Резкий, неуверенный... Знакомый? Лена отложила чашку кофе и подошла к глазку. Сердце ёкнуло — а потом... замерло. ОН. Тот самый мужчина, который полтора года назад хлопнул этой же дверью так, что задрожали стёкла в шкафу. Только теперь он выглядел... по-другому. Потрёпанная куртка вместо дорогого пальто. Усталые глаза вместо гордого взгляда. И что-то жалкое в позе — как будто он готовился к отказу ещё до того, как постучал. — Прости меня, Лен... Я был дураком. Первые слова. Те самые, которые она мечтала услышать первые полгода после его ухода...